На сцене стойко я держалась, Грим наносила на лицо, Кощею нашему я малость, Шутя иголкою в яйцо.
А он бледнел, мыча от груза, Хрипел от воздуха в груди, Я поэтическая муза И все репризы впереди.
Кричала публика в восторге, Не Голливуд, все наяву, Когда я фурией из оргий Взяла зачем-то бечеву.
Носилась с гиканьем и ревом, Потом исчезла я во тьме, Кощей конечно же здоровый, В здравьи полном и уме.
А вот к гимнастке этой тощей Пожалуй больше не пойдет, Отговорила его роща, За все приходит, знаешь, счет.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.