Любимое

я ещё не умею бояться

Ник Туманов

до тебя я не мог написать ни одной строки. это всё потому, что когда я ещё не жил, ты меня захотела и выдумала таким. протянула мне сердце в ладони, сказав: «держи!» я держу это чудо уже восемнадцать лет. ну, а ты меня столько же прячешь за словом «ложь». я живу на тетрадных страницах в твоём столе. и не знаю совсем на кого я теперь похож. мне б увидеть себя отражённым в стекле воды. ты ревнуешь меня. ты выводишь меня гулять. ты даёшь пробежаться, оставить свои следы на засыпанных в клеточку снегом твоих полях. за свои восемнадцать исписанных в рифму лун я, никем не стреноженный, вымахал, словно жердь. я ещё не умею бояться. я слишком юн. хоть уже понимаю значение слова смерть. я подвешен на тоненькой леске. я арлекин. и наточены остро, до блеска твои ножи.

но в театре у бога всё просто: с его руки ты свисаешь на леске.
такая же кукла – жизнь.

Девочка Сголубыми Глазами

В день, когда я уйду

В день, когда я уйду, будет дождь барабанить по крышам,
И в лицо тебе осень отчаянно листья швырять.
Станешь вслед мне кричать, только я ничего не услышу,
И тогда ты поймешь, как нелепо меня потерял.

В день, когда я уйду, мир покажется жухлым и серым,
И под ветра холодного нудный, унылый мотив
Ты, наверное, к ней поплетешься уставшим и нервным,
И она не прогонит, конечно же снова простит.

Ты попробуешь жить, свои чувства под масками пряча,
Но однажды поймешь, что не в силах терпеть эту боль.
Ты захочешь - меня, но - не нужно за мной по-собачьи...

Не позволь мне уйти, не пусти меня, слышишь,
Мой Бог...

В прошлой жизни
Сергей Ширчков
«Когда я на почте служил ямщиком…»
Л. Трефолев «Ямщик» 1868г.

В прошлой жизни я был ямщиком,
всё, что помню – дорога да почта.
Как-то ночью в лесу костромском
я совсем заблудился, а ночь-то
в январе, как известно, длинна –
можно целый табун укокошить –
ну а мне
«подфартило» сполна:
холодрыга и старая лошадь.

Сука, выехал, пьяный в дугу
после нескольких ковшиков браги;
думал, на ночь совсем распрягу,
а наутро очнулся в овраге.
Не осталось ни писем, ни сил,
только холод собачий да ветер.
Я уже ни о чём не просил,
да и мне бы никто не ответил…
…………………………………………………..

…вот родился опять и живу,
чем-то новым дышу и рискую,
но всегда, как на грех, к Рождеству
вспоминаю метель костромскую.
Из неё не пришло ни строки
чьим-то жёнам и будущим вдовам...

...были волчьи следы глубоки
на снегу заовражном…бордовом…

Эти мысли несутся за мной
с той метели доныне и присно.
Я,
тот самый несчастный связной,
для любимых дублирую письма.

Шура-Саша Петров

Светотени

Свети фонарь! Раз все до фонаря!
Луне ты брат, помощник и подельник.
Набью табак в листок календаря
И выкурю вчерашний понедельник.
Забуду! Слышишь… эхо, пустота.
Лишь фонари, да звезды-истуканы.
Вчера мой дом покинула мечта,
И вслед за ней исчезли тараканы.
Луны ехидно лыбится мурло,
Она вся в притязаньях на величье.
Свети фонарь, детеныш ГОЭЛРО,
И будь мерилом меры безразличья.
Ты, типа свет, а рядом только тьма.
На цырлах тихо, как по половице…
Вот не увидел в темноте дерьма,
И под фонарь грустить и материться…
Погасли фонари. Пришел рассвет.
Что тьма и свет?! Делить или помножить?!
Не знаю я. Пойду спрошу совет
На фонарях повешенных прохожих.

там, где любовь не сдалась без боя

Дэмиен Грин

там, где любовь не сдалась без боя, шквалистым ветром, под крики птиц,
Он проникает в тебя собою слева направо и сверху вниз,
прыгает в теле, как будто мячик, солнечным светом сжигает тьму.
всё неизменное Он иначит, чтобы удобней моглось ему
распоряжаться к своей природе тайнами женских истомных мук.
ты убегаешь, а Он – находит, и догоняет назло всему.
девичью кротость порвав на части, Он остужает свой жаркий гнев
и пробуждает в тебе на счастье девочку-полночь, царицу дев,
ведьму из Блэр, верховодку судеб, антивесталку, но,сукин сын,
если Он входит, то тут же будит все величины твоих личин,
определяя твой стиль и почерк, вычитав где-то твой генный код.
Он появляется, если хочет. и исчезает, когда припрёт.
Он пробежит, как мороз по коже, кровью и сутью в тебе застыв,
испепеляя тебя на ложе пленом немыслимых перспектив...

...приподнимаясь, сквозя на зелень, ты левитируешь, словно дым,
от перевеса Его вкраплений, от ощущений, что вам двоим
целого мира почти что мало, целой свободы не хватит и
всё,что крутило, плело,ломало, приобретает пригодный вид,
предвосхищая, для вас обоих, тягу друг к другу, любовный свет.
страшно, когда Он в тебе, с тобою...
хуже, когда Его вовсе нет...

не просто так...

Покровский Павел

А может, просто не было любви…
погода – дрянь… и двое заигрались…
и губы сумасшедшие твои
случайно впопыхах перестарались…

А может это чей-то злой каприз
с нелепыми мурашками по коже -
от голоса, простуженного вдрызг,
и запаха Kenzo по всей прихожей…

Так глупо что-то ляпнуть, уходя…
ещё глупей молчать и бить на жалость…
а может, просто не было дождя,
который сделал всё, чтоб ты осталась…

Всю ночь погода - не пришей рукав…
ты на такси… а я перезимую…
и передай ему, что он был прав,
красивых баб не просто так ревнуют…

Обнажённое пространство

Геннадий Модестов

По всем расчётам жизненный расклад
Стремится в минус,
Теряет горечь тёмный шоколад,
Секунды - мнимость.

Буксуя, Солнце тащится в зенит
Больной кобылой,
Её со страху кто-нибудь казнит.
И будь, что было.

Последний вздох обходится с трудом
И предпоследний,
Посередине рушится твой дом,
Потом соседний.

А вслед за домом рвутся паруса
Иллюзий плоских,
И выпадает алая роса
На отголоски.

Что напитает пыль по образцу
Твоих фиаско,
С тем и предстанешь в очередь к Отцу,
Смотря с опаской...

А между тем в пространстве голых цифр
И тонких нервов
Идут по следу хитрые ловцы.
Ты будешь первым...

но эти вот писульки - это я

Дэмиен Грин

пишу стихи. лэптопит стильный блюз - там Стиви Рэй про Мэри и барашка.я ощущаю:больше не люблю... тебя.а ты с набитым ртом:покажь-ка! "бросай свои писульки!", "дуй в магаз!", "садись за стол! я всё уже погрела!", "опять сломался этот унитаз!","хорош мечтать, займись-ка лучше делом".

как здорово, что Стиви Рэй поёт - сквозь "Tisket!Tasket! baby" хуже слышу, как ты опять в Немногое Моё основами шаблонной жизни пышешь, отняв у Нас Обоих тишину, естественность влечения и радость, воткнув в бутон любви бикфордов шнур своих неугомонных гёл-парадов, сжигая Наше Всё, как луч-напалм, доверив Нас своим ментальным тиграм.ты лучшая, кого я выбирал, среди всех тех, кого напрасно выбрал и не заметил пресной суеты в морях души.но тошно нам обоим:ты – не моя, а я – совсем не ты.я сильно виноват перед тобою.я был не прав ещё с тех самых пор, когда,обняв тебя на шумном пати, повёлся на драпированный спор твоих скользящих бёдер с синим платьем.и в час, когда мы пили Нашу ночь, сплетясь тугим узлом и рухнув на пол, я не ласкал тебя, а двигал мощь в твою цветистость юную и лапал, и ждал, когда во мне утихнет зверь, елозящий в твоём любовном соке, и потому заслуженно теперь я слушаю крикливые упрёки о том, о сём, кем мог бы, кем – не мог. мы перешли все точки невозврата.но если посмотреть - да видит Бог, ведь я тебя любил такой когда-то и честно клал на многое Своё,чтоб ты легко читала между строчек,чтоб антикварной нравственности йод тебя саму в себе не обесточил. чтоб ты была практически любой, живя и веря принципу «just do it». но вот сейчас, разгневанный тобой, я в спешке брошу всё и, негодуя...

... радушно улыбнусь.схожу в магаз.приду за стол – ведь ты уже погрела.пойду чинить вот "этот унитаз!" - как раз займусь почти полезным делом.допью до дна любых капризов яд. ведь мы последний день играем в счастье.

но эти вот писульки - это я.
а ты влюбилась в пишущий фломастер.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 21.08.2012. Любимое
• 01.08.2012. Любимое