Любимое

Капля права на счастье

Иветта - Н

По атласу плеч затуманенным взглядом..
Губами по черному шелку волос..
Однако, некстати, волнует вопрос-
Насколько мне нужно с тобою быть рядом

В плену тайных встреч, забывая о главном,
Как только закроется дверь на засов
Следить, как предательски стрелки часов,
Несутся галопом в кругу циферблатном?

Но первый же стон в терпком выдохе страсти
Стирает условную пресность границ,
И хочет упасть жидкой солью с ресниц
Сквозь чувство вины капля права на счастье..

Ссылка http://www.stihi.ru/2008/02/14/1025

Июнь Имени Тебя

Девочка Сголубыми Глазами

Не мой, так что ж, тебе уютней с ней,
Но я тебя по-прежнему ревную.
Я помню - в декабре ложился снег
На губы долгожданным поцелуем...

В моем Июне Имени Тебя
Нет ни имен, ни лиц, лишь только роли,
Здесь помнят поцелуи декабря,
И не живут, а воют, воют, воют...

Но я тебя ни разу не звала.
Мне удалось не чокнуться, не спиться.
Тебе уютней с ней, и все дела...
Но только...
С декабря мне все не спится.

ссылка: http://www.stihi.ru/2012/06/25/4321

Письмо

Сергей Ширчков

Я пишу тебе письмо/ это,
потому что я продрог/ жутко.
Привези к моим ногам/ лето,
или я сейчас умру./ Шутка!

Я бываю иногда резким
и не прячу кулаки в брюки,
просто мне поговорить не с кем,
просто не к кому нырнуть в руки.

Просто помню, как дымит пицца
в номерах на берегу Дона.
Достоверно иногда спится,
просыпаюсь – и опять дома.

Хороши у нас с тобой судьбы,
да не вписаны в один график,
и вокруг теперь одни судьи,
пусть читают приговор, нафиг!

Им привычней – по чужим спальням
да чтоб встретили их там стоя.
Я же был таким лихим парнем,
а теперь и не пойму, кто я.

По утрам во мне хрустит барий
или это, чёрт возьми, иней…
Но кругом полным-полно тварей,
им теплее, если я синий.

Вот они тебе и шлют сводки
с честным словом на листе каждом,
будто я всю жизнь тону в водке
или граблю по ночам граждан.

Остаётся посчитать сдачу
и поверить в то, что я вечен.
Я сегодня в первый раз плачу…
Охренеть!
Я думал, мне нечем.

ссылка: http://www.stihi.ru/2010/10/08/41

чучело...

Покровский Павел

В этом Богом забытом городе
даже дворник выводит прописью…
ты сейчас не такая гордая,
только замуж уже не просишься…

Ты всё та же, в пальтишке драповом,
в меру милая, в меру странная...
по-кошачьи внутри царапаешь
маникюром своим шафрановым…

Заколдованный этим голосом,
я всё больше сижу и слушаю…
сколько лет, сколько зим, а волосы
всё такие же непослушные...

Расскажи – сколько ж мы не виделись…
лет пятнадцать, а может, около…
мне сейчас очень нужно выдержать –
не влюбиться в тебя как чокнутый…

Слышал – всё у тебя налажено,
столько всяких стелилось под ноги.
Ну ещё бы. С такой мордашкою
ты почти не была свободною…

Твой в отъезде?! К тебе?! Так что же я?!…
Ты прости, что застыл как чучело…
просто есть на тебя похожая…
без которой давно бы скрючило…

Ссылка: http://www.stihi.ru/2011/10/07/6935

Может... моему коту...

Ясон Винд

С послевкусием сегодня вода
Хоть дает ее все тот же ручей
Скоро стянет серой коркою льда
Так хреново понимать, что ничей
Может горечь в ней обычный обман
Только пью ее взахлеб – нет другой
Я наверно этой горечью пьян
И наверно не дружу с головой
Утром выхлещет хвостами дождя
На окне паскуда-осень «Привет»
Я осклаблюсь этой надписи, бл*
«Шла бы ты…» - уже дежурный ответ
У подъезда третий день как подряд
В ожидании торчит драный кот
Может кто-то да кусочек подаст
Может кто-то мимо да не пройдет
Обреченно смотрит он на людей
Жмется к полу чтоб не дали пинка
«Понимаешь, брат, что тоже ничей?»
Хоть скотинка, но в глазищах тоска
Прохожу...Но каждый раз про себя
«Заберу..., и будем вместе скучать»
Вот вернусь, мне надо только два дня
Заберу. И будешь мебель мне драть….
Будешь злиться и царапать меня
Но намою, просушу, накормлю
Подожди еще немного - два дня
Столько дел упало, просто туплю.
Вот подъезд… ты ждешь меня, Обормот?
Из машины, как дурак,... черт с сумой…
МОЙ задрогший и ободранный кот
Я пришел, МОЙ кот, пришел за тобой.

Я убил Экзюпери

Шура-Саша Петров

"Я УБИЛ ЭКЗЮПЕРИ"

«Сент-Экзюпери был одним из любимых писателей Рипперта. "Если бы я знал, что это был Экзюпери, я бы никогда не сбил его", - признался бывший летчик.»

Мама! Мама! Это беда!
Водка уже не имеет вкуса.
В форточку ветер занес провода!
Наверное, почта от Иисуса.
Они вонзаются в жилы и вены!
В мозгу загорается синий свет.
… Я "Me-109" над Средиземным,
Сорок четвертый. Июль. Рассвет.
Маленький принц мой, мальчишка Рипперт,
Сколько одержано нами побед!
Видишь! Вон "Локхид" на плаху выпер!
Помнишь, читал ты похожий сюжет...
Тихо над морем, лишь гул мотора.
Время уходит в карманы лет.
Я переплавлен в глоток позора -
Хочешь сглотнуть, только силы нет.
Старость. По венам струится старость.
Я уже тот, что сидел внутри.
Мне бы вернуться в Тулон осталось,
Я не убил бы Экзюпери.
Вот снова коверкают мозг флюиды,
Я падаю на пол, не чувствуя сил.
...Маленький Принц не помнит обиды.
Маленький Принц тебя приручил.

Ссылка: http://www.stihi.ru/2008/03/18/3310

Невидимка

Сима Радченко

Внезапно в доме отключили свет. Нет света - и заняться тоже нечем...
Родители устроили совет. В конце концов нашлись на полке свечи.
Огонь пробился слабеньким ростком сквозь толщу ночи, невесом и тонок.
И в темноте тягучей и густой вдруг оказалось: в доме есть ребенок.
Он, оказалось, был уже давно, и говорил неплохо, и о многом,
но как-то было все не до него - "уйди и не мешайся, ради бога".
Но в этот вечер, в хрупкой тишине не смог уткнуться папа в телевизор.
И сказочные тени по стене взбегали и гуляли по карнизам.
И мама не стояла у плиты, и не велела убирать игрушки.
И сказочные феи и коты кружились по дивану и подушкам,
не разжимая крепких лап и рук, - и в вальсе, и галопом, и вприпрыжку!
И мама с папой превратились вдруг в бесхитростных девчонку и мальчишку...
Он рассказал им все, и никогда они еще не слышали такого.
О том, как бродят пестрые стада по покрывалу зарева ночного,
о том, что у соседей есть малыш, который плачет, если сны плохие,
о том, что если вслушаться, то с крыш поскачут капли-воины лихие,
о том, что вечерами у планет укрыты спинки сумеречной дымкой...

А утром... утром снова дали свет.
И снова стал ребенок невидимкой.

ссылка: http://www.stihi.ru/2011/11/10/149

Всё, как и прежде

Дэмиен Грин

Небо закатной метой малюет окна,
в комнате душно, пахнет бесцветной хной,
пыль покрывает мебель и в ванной мокнут
новые стринги с вышивкой "feel&joy".
Стол из бамбука тонет в цветных брошюрах,
стены лоснятся снимками, пол блестит.
Спуск в унитазе – «меч короля Артура»,
надпись на спуске – «ты уж меня прости».
Книги на полках: Фаулз, Гюго и Драйзер,
томик Ахматовой, Гиппиус, Дженна Блэк .
Рядом два фильма: сага про судный айсберг
с "hasta la vista" или же "I,ll be back".
Тень у комода - ветви домашней пальмы,
светолюбивы, словно в песке пустынь.
Справа картина: женщина в чёрной тальме.
А под картиной янь кувыркает инь.
Выспренность вкуса: белый камин в простенке,
весь облицован
мрамором. Кра-со-та!
В этой квартире жизнь обрела оттенки
с чистосердечной тщательностью.
Итак...

...Всё, как и прежде: ты здесь всему царица. Правда, охотно ты предпочла б царя. Всё б так и было, но непреложный принцип: ты оступалась десять мужчин подряд. Ты сомневалась, нравясь стальным Атлантам, шквалистым Зевсам, даже Нарциссам, но формы твоих же сущностей и талантов тянут тебя и всех, кто с тобой, на дно. Слепок томлений – прошлое в тёмных пятнах. Вроде бы счастье было в твоих руках. Для благородства ты чересчур халатна, для практицизма - ты чересчур хрупка, слишком чужда покрою из скромных тканей, неоднозначна в поимке хмельных утех. Ты не из тех, кто скажет мужчине:стань им! И не из тех, кто скажет, что не из тех.
Плечи понурив, снова сидишь притихшей. Память свежа на стрелы душевных мук. Мысли туманны, но адресуешь их же нужному и несбывшемуся Ему. Цепь ухищрений, утлую сеть уловок, ложь и проворство, полости волчьих ям - всё, в чём любовь коварна и бестолкова, Он избегал – и рушилось всё к чертям. Выть, сокрушаться, думать о горьком роке, в беглых сомненьях рвать Ариадны нить. Девочка, это приступы одиноких. Приступы смелых - каяться и любить.
Жизнь лишь песчинка: точность её портретна. Там где-то бродит ангел твой и оплот... Не потому ли остро и беззаветно ты ощущаешь искреннее тепло, силу и чуткость, все Его «за» и «против», всю Его властность, в рамках тревожных снов. Ты б расписала нежностью сто полотен, только сама - как бледное полотно... Хаос фантазий - ежесекундный ужас. Вспышки истерик: ты не в ладах с собой. Женская сила – это способность лужи, не испаряясь, мыслить дождями в зной. Это попытка быть филигранью ночи, чувствуя зависть к лоску смазливых пар. Это правило:в каждом из одиночеств, груз терпения – краеугольный дар. Верь и заимствуй, слушай и повинуйся. Бог – это принцип: просто терпи, молись! Чтобы однажды, душу стряхнув от грусти, не проворнить взгляд устремлённый ввысь. Чтобы растаял льдистой печали иней. Все ещё будет, девочка, но пойми: там, где твой мир сгущается от уныний, просто в тебя вонзается новый мир. Роли в нём те же. Будь потому готова стать Белоснежкой, ведьмой с котлом судьбы, маленькой феей, магией полуслова, гамлетской музой с громким рефреном:быть! Лейся и плавься, вейся спиралью дыма, плачь водопадом, мучай душевный склад. Будь, кем посмеешь, только очнись любимой на перепутье в собственный рай и ад...

...Облик утратил преданность смелых линий,
грусть измяла фиалковые глаза,
грудь облачает лёгкий тряпичный синий,
бёдра скрыла вискозная бирюза.
Гаджеты стильно бряцают, чуть замолкнув.
Свет блёклой дымкой тянется сквозь плафон.
Небо закатной метой малюет окна...
В комнате душно...
Здесь был однажды Он...

Ссылка: http://www.stihi.ru/2012/07/27/8070

Попутал бес

Блюз Ночного Дождя

Я принял мир уютный твой,
до боли трепетный и странный,
ещё пока что безымянный,
но восхитительно живой.
В нём говор моря, шёпот пены.
В нём песни ласковых дождей,
манящий свет ночных огней,
машин внезапные сирены.
Я в нём брожу, но мёрзнут руки.
С букетом чувств наперевес
я рвусь к тебе. Я жду чудес.
Но утро. Остывают звуки.

Попутал бес. Попутал бес.

Ссылка: http://www.stihi.ru/2012/03/10/5966

Чужой мужчина
Роза Пирата
* * *

О ком же думаешь, родной,
Когда мои целуешь губы?
О той несбывшейся другой,
Из-за которой слишком грубо

Меня толкаешь на постель,
Сорвав одежду, как бумагу...
И признаешься, что хотел
Ты эту суку, как дворняга...

О, как же ты сейчас горяч...
Мне жаль, не я тому причина...
Прошу, глаза скорее спрячь,
В которых ты - чужой мужчина...

Без ласк, прелюдий прямо в глубь
Ворвался с диким воем зверя...
Я так люблю, когда ты груб,
Моя вчерашняя потеря...

Ссылка: http://www.stihi.ru/2011/12/21/9053

Прости, если сможешь

Борис Нечеухин

Прости, если сможешь… прости!..
Невольных обид междустрочье
По сути, преступно-порочно…
И мне, к сожаленью, расти,
Тянуться до планки заочно
Как долго? Бог знает… прости…

Повинную голову сечь
Занятие не из приятных…
Меня ты считаешь развратным,
А это лишь способ сберечь
Любовь. Не вернуться обратно
Туда, где для доблести меч…

Уйду, непременно уйду
За время, за горечь пространства…
Мечта без единого шанса
Невольно накличет беду…
Туда, где встречались мы раньше,
Увы, возвращаюсь в бреду…

Когда-нибудь, но не сейчас
Ты вздрогнешь от прикосновенья
Строк грустного стихотворенья…
Пока ещё не собралась
Отринуть былые сомненья -
Вернись, я молю, ради нас!

Ссылка: http://www.stihi.ru/2012/01/23/2390

Не умею жить я без тебя...

Ирина Архипова

Расчертили небо на кусочки
Струи запоздалого дождя.
Две холодные, сухие строчки
Ты в лицо мне бросил, уходя.
Ходики, скучая, отмеряют
Долгие бессонные часы.
Рафинад в моем стакане тает.
«До» и «после» ставлю на весы.
Тишина становится острее
И глаза привыкли к темноте.
Чай горячий, только он не греет.
Те же стены… Но уже не те.
Стал мой дом каким-то безразличным…
Мокрый, от прошедшего дождя,
Мир проснулся грубым и циничным…
Не умею жить я без тебя.

Ссылка: http://www.stihi.ru/2009/06/17/2723

Онлайн сказка про Кая и Герду

Саша Бест

Герда:
Здрям! Как дела, милый? Не отвлекаю?
(Ставит забавный смайл)
Что с моим добрым возлюбленным Каем?
Кай:
Кай ненавидит май.

Герда:
Встретимся осенью? Будем ногами
Листья берез листать.
Кай:
Снова не вовремя! Я тут с долгами…
Надо пересчитать.

Герда:
Здравствуй, мой друг, я всего на два слова…
Кай, я хочу сказать…
Кай:
Герда! Отвянь! Поищи другого!
Хватит рябить в глазах!

Герда:
Сердце молчит. И такое бывает.
В Вирте не так болит.
Если позволите, я выбываю
Alt+Ctrl+Delete.

Кай:
Трям! Как дела? Я тебя отвлекаю?
Снежная королева:
Да, отвлекаешь, Кай.
Кай:
Май на дворе… Прогуляемся в мае?
Снежная королева:
Я ненавижу май.

Кай:
Встретимся летом? Затем, чтобы с ночи
И до утра болтать.
Снежная королева:
Позже… Сейчас ты не вовремя очень.
Летом я занята.

Кай:
Здравствуй, любимая, я на два слова…
Я все хотел сказать…
Снежная королева:
Кай, я давно влюблена в другого.
Хватит рябить в глазах!

Он делал все так, как она велела,
Преданно ждал звонка.
Герде не нравилось быть Королевой,
Но все еще нравился Кай.

Ссылка: http://www.stihi.ru/2011/10/23/345

я просто выдумал тебя

Сергей Шан

Я просто выдумал тебя,
Когда скучал за преферансом,
Во время нудного дождя
И слишком длинного романса.

Я врал себе, что мы не раз
С тобой гуляли в лунном парке,
Не замечая, что на нас
Смотрели чёрные фиалки.

Я примерял тебе кольцо
На безымянный тонкий пальчик,
И ты шептала мне в лицо:
"Мой самый скверный в мире мальчик".

Как ты под именем ольхи
Ласкала нежно ветки клёна...
...А посвящённые стихи
Ложились пылью у газона.

Как ты сама пошла к нему,
И он назвав тебя невестой...
...А мне уже пора ко сну....
...Пойду - задёрну занавески.

Ссылка: http://www.stihi.ru/2012/06/27/7695

выверни сердце

Ник Туманов

если однажды всплывёт титаник, собственной славой гордясь привычно, имя его безгранично станет, выйдя за рамки пустых кавычек.

жертвуя личными божествами, я растворялся в словах порою. я говорил. я сорил словами.
sorry! – пустая игра в герои. к богу и дьяволу камасутру нашей бездарнейшей из эротик. мне бы очнуться в тебе под утро маленьким крохой. комочком плоти. мне бы начаться в тебе сначала, сердца касаясь ручонкой слабой, чтобы от счастья в тебе кричала вовсе не стерва, а просто баба. чтоб по ночам, подвывая сукой, ты исходила горячим соком. чтобы слова, зарождаясь звуком в малом предсердии, ждали срока. чтобы звенело от жажды тело в реинкарнацию свято веря. мне бы…
а впрочем, какое дело мне до открытых тобой америк?

если ты в каждый четвёртый вторник собственной совестью стать готова выверни сердце, пусть семя слова выпадет наземь, пуская корни.

http://www.stihi.ru/2012/08/04/1159

Иллюзии любви

Владимир Плющиков

«Мы выбираем, нас выбирают,
Как это часто не совпадает…»

(М. Танич «Черное и белое»)

…Ты любишь, ты жить без него не можешь. Ты дуешь на воду, на молоке обжегшись не раз, но сейчас, похоже, журавль оказался в твоей руке. Он рядом с тобой, он смешно курлычет, с тебя не сводя восхищенных глаз, о чем-то своем, журавлином, птичьем, безмерно далеком, но в этот час ты склонна поверить всему на свете – любым отговоркам, словам любым. Ты каждую ночь расставляешь сети, которые столь же легки, как дым, которые дразнят ажурной вязью и кружевом черным к себе влекут. Он пойман надежно, надолго, разве что время избавит его от пут. Ведь он для тебя, как счастливый случай, как сказка, как солнечный луч зимой. В приватных беседах с подругой лучшей ты гордо его называешь – «мой».
Сначала он пил из ладоней воду, теперь выпивает тебя до дна ночами. Однажды вкусив свободы, он хочет её получить сполна. Он – вольная птица, ему не двадцать, и правда его, как полынь, горька.
«Ты знаешь, а я не готов влюбляться. Пока не готов… Не готов пока…»

…Он любит, ему без тебя тоскливо. Он слишком доверчив и терпелив. Довольно туманные перспективы сменились отсутствием перспектив. Но он всё равно безнадежно верит, бессмысленно верит в тот миг, когда на стук осторожный откроет двери, увидит тебя и услышит «да».
Ему воплощением грез о принце не стать, и синицей не быть в руках. Он мог бы, наверно, пойти на принцип – сказать сгоряча, накричать в сердцах, дать волю слепой безрассудной злости, сквозь боль наконец-то шагнуть вперёд, но страшно разрушить тот хрупкий мостик, который над бездной к тебе ведет.
Он ищет причину в себе, невольно листая страницы ушедших дней. Твое равнодушие ранит больно, молчание ранит еще больней. Он знает, ему воздалось сторицей за, сделанный в спешке, неверный шаг. Ведь всё по-другому могло сложиться, но что-то однажды пошло не так. Возможно, он мог поступить иначе, и правда твоя, как полынь, горчит.
«Мы всё обсудили уже. А значит, мы просто расстанемся без обид».

Такие дела… Во фригийский узел сплетается с миру по нитке жизнь. Вращается калейдоскоп иллюзий, рождая стеклянные миражи. Играют оркестры на полустанках. Грачи прилетели, но улетят. Амур для Психеи завел шарманку, исполнив балладу слепых котят. Усталый Харон продает билеты, они раскупаются нарасхват…

…Ты любишь, любима, как жаль, что это два разных мужчины. …Таков расклад.

ссылка:http://www.stihi.ru/2012/08/04/8331

Скучаю

Андрей Тероев

Тёплый вечер лезет то в окно,то в двери
Заставляет лампу зажигать в торшере.
И пугаясь света,прячется под кресло,
Тёмно-серой тенью - там ему и место.

Завязало время узелок на счастье,
Ниткой-паутинкой на моё запястье.
О тебе все мысли:кручены и гнуты,
Пара строк в тетради ждёт своей минуты.

С соловьиной песней,что уже пропета,
Пролетела как-то середина лета.
Где-то там осталась сказка белой ночи.
По тебе родная,я скучаю...ОЧЕНЬ!

ссылка: http://www.stihi.ru/2012/08/03/6345

Sterva
Нет ничего святого. Нет ни одной святой.

Вытри рассвет с винтовок, туго перебинтован кадровой запятой, маленькой и стерильной. Пусть наступает мир. Солнце из пластилина. Стереоистерия – взрывы забытых мин. Всё подлежит пробелу. Всё, что под ним лежит. Флаги приходят в белом и конфискуют бегло мёртвые падежи. Звёздная хворь погонам стала почти мала.

Наша война спокойна. Наша война покорна.
Наша война могла сделать тебя взрослее, сделать меня нежней.

Август уже расстрелян, а потому острее необходимость в ней – в осени – новой крови, чтобы она текла, в осени – новой кровле.

Поздно включать героя, если твоя игла яростно просит ломки, в женской руке дрожа. Нашей войне неловко. Пишутся эпилоги и изменяют жанр.

ссылка: http://www.stihi.ru/2012/08/07/3144

Женщина-мечта

Ольга Хворост

Я – красавица с пятым размером груди,
Длинноногая, стильная, умная крошка,
Для меня существуешь ты только один -
Я в тебя влюблена, как последняя кошка

Я с утра подаю тебе кофе в постель
По квартире кружа в ослепительном вальсе,
И, когда ты вползаешь в полпятого в дверь,
Ни за что не спрошу, где ты ночью шатался.

Не носи мне зарплату свою сгоряча,
И ни чем помогать мне, любимый, не надо:
Холодильник в ремонт отнесу на плечах,
И машину помою за это в награду,

Ничего не прошу, даже самый пустяк,
И не порчу своими советами завтрак,
А когда получается что-то не так,
Затыкаюсь послушно и топаю на фик.

Я танцую стриптиз, разгоняя тоску,
Тку, стираю, умею завязывать галстук,
Регулярно коней торможу на скаку
И в горящие избы хожу, как на праздник.

Из любого дерьма изготовлю грильяж,
Пыль сдуваю с тебя, проявляя заботу,
Вот такой замечательный я персонаж,
А зовут меня просто: МЕЧТА ИДИОТА.

Степан и Фаина

Маджента

С упорством колорадского жука
И с грацией беременной улитки
Степан Кузьмич, подвыпивший слегка,
Осуществлял напрасные попытки

Фаину Львовну в гости пригласить.
Та отбивалась (сумкой и словами):
«Степан Кузьмич, что общего меж нами?
Добром прошу – умерьте вашу прыть!

Не для того кончала я филфак,
Чтоб вы меня мусолили руками!
Вы даже не знакомы с Мураками*!
И в пятнах от томата ваш пиджак…»

Степан Кузьмич, обидевшись, икнул:
«Нас тоже не из лыка…ик!... пошили!
Пинжак на днях буквально простирнул,
А с му.аками сроду не дружили!

Напрасно вы не хочете иттить –
Покушаем салатик с крабьей палкой**…
Могу бутыль шампусика купить –
Такой роскошной даме разве жалко?..»

«Степан Кузьмич, оставьте сей же час
Хватать меня рукой за область таза!
Мечтала я… но только не о вас!..
Да вы в музеях не были ни разу!..»

«Вот всё бы вам, Фаиночка, пенять!..
Я дико извиняюсь – в ваши годы
Не по музеям надобно скакать,
А хлопотать об продолженьи рода!»

«О, Господи! Да вы ещё шутник!
Оставьте ваши пошлые замашки -
Идите, размножайтесь с Чебурашкой,
Любитель заложить за воротник!..»

…Так вспоминали дедушка Степан
С его супругой, бабушкой Фаиной,
Как начинался бурный их роман
…дцать лет назад на улице Неглинной…

А трое внуков, не желая спать,
В шесть рук держали деда за рубашку
И в сотый раз просили рассказать
Про бабушку, музей и Чебурашку…

Другие статьи в литературном дневнике:

• 21.08.2012. Любимое
• 01.08.2012. Любимое