Я себя не считаю поэтом,
разве только немного причастен,
Но не мыслю себя я при этом
ни обиженным и ни несчастным.
Понимаю я синее море,
ощущаю я звёздное небо,
и с поэтами даже не спорю,
что живёт человек не для хлеба.
Если боль ему – рана чужая,
если смерть ему видится в красном,
если ранит строка ножевая,
если он понимает в прекрасном…
Если слышит дыхание мая,
слышит, как распускаются почки –
я поэтом его понимаю,
пусть не выдал он даже ни строчки.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
