В тринадцатом году, ещё не понимая, что будет с нами, что нас ждёт, – шампанского бокалы подымая, мы весело встречали – Новый Год. Как мы состарились! Проходят годы, проходят годы – их не замечаем мы... Но этот воздух смерти и свободы, и розы, и вино, и счастье той зимы никто не позабыл, о, я уверен... Должно быть, сквозь свинцовый мрак, на мир, что навсегда потерян, глаза умерших смотрят так. Георгий Иванов
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
