Алексей Козлов. Стрекоза

Предвиденный итог.
Пора
Сера, раскаяньем сыра,
Уныло гола.
А мысль, как будто после сна,
Ещё бессловна, неясна
И ждёт глагола.

Движенья нет и воздух затхл.
Полуживaя стрекоза
Легла на паперть.
Не станцевать и за еду,
А муравейник раз в году
На зиму заперт.

Позволь, в тепло тебя внесу –
Плясунью, праздничную суть
В предсмертной коме.
Не осужу твоё житьё.
Вот я трудился муравьём,
А что мне вспомнить?

Ты, беззаботна и легка,
Была на чьих-то поплавках
Эквилибристкой,
А я, несчастлив поутру,
Не на рыбалку, а на труд
Вставал и брился.

Ты не в домашнем неглиже –
В том, что заношено уже,
Твой вид параден.
В мерцанье крыльев слюдяных –
Шальная трепетность весны,
Палитра радуг.

Пусть комариное рагу
Я обеспечить не смогу
Твоей породе,
А только муху с кровью.
Мух
С утра всегда не меньше двух
На бутерброде.

Служи мне комнатным цветком,
Живым под мёртвым потолком,
Напоминая,
Что жизнь – не только пот в труде
И у кого-то кое-где
Она иная.

Без улыбки

Не помню, чтобы Ты шутил
В домах, с друзьями, по пути
К селеньям.
Наверно, знал (а скажешь – нет?)
Что впереди века мрачней
И злее.

Лоза, Хлеб жизни, Свет времён –
Серьёзный перечень имён,
Сын Неба!
Ты брал земные имена,
Как будто был одним из нас.
Но не был.

Предвидел крест или скорбел
О том, что белый свет не бел,
А – чаща?
К тому же поутру не бой,
А только пыточная боль,
Что – в чаше.

Уже немало лет прошло
И Ты простил, наверно, зло,
Голгофу.
Так что ж в Твоих глазах печаль?
Неужто снова в палачах
Эпоха?

Но разговор не заведёшь –
Иконописный рот похож
На шрам, а
Улыбка смелость придала б
Спросить Тебя: «Ну как дела?
Как Мама?»

Когда строкой новорождённой

Когда строкой новорождённой
Ночь осчастливит чистый лист,
Я улыбнусь изнеможённо,
Измотан и лицом землист.

Забудусь сном, укачан ритмом,
Над горсткой слов утратив власть,
И та рванётся не прикрытой
Ничем – в чём полночь родила.

Как отрицание молчанья
С листа сорвётся без удил,
Тряхнув мне гривой на прощанье
Воображенья посреди.

Дома покинут люди в страхе
Перед дословностью стихий.
Взметнутся бороды, рубахи,
Глаза, молитвы, кулаки.

«Верни её, запри в тетради! –
Вскричат увидевшие вихрь. –
Останови же, Бога ради!».

Когда б я мог остановить...

Отсчитывая высоту небес

Отсчитывая высоту небес
От почвы под ногой, а не от крыши,
Гуляю небожителем, но без
Желания взглянуть на землю свыше.

И будто облака передо мной,
А не туман, и в их пространстве мглистом
Мне слышится, что крылья за спиной
Расправились, но это шорох листьев.

Подобьем писем ветер-почтальон
Безадресно разносит их по суше.
Куда мою строку забросит он,
Она падёт ли, словно лист, на душу?

Короче дни, теряющие свет,
С прогулками по небу пешим ходом.
И нет следов подошвы на листве,
Как нет их при хождении по водам.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.08.2025. Уильям Шекспир. Сонет 149
• 29.08.2025. Николай Заболоцкий. Осень
• 28.08.2025. Сергей Ал Ветров. брошенный
• 26.08.2025. Вера Павлова
• 25.08.2025. Леонид Филатов
• 23.08.2025. Алексей Козлов
• 21.08.2025. Уильям Батлер Йейтс. Платье для песенки
• 18.08.2025. Алексей Козлов. Стрекоза
• 17.08.2025. Дмитрий Кедрин. Любезный читатель
• 15.08.2025. Ленка Воробей. Всё как всегда
• 14.08.2025. Белла Ахмадулина. Это я
• 08.08.2025. Алексей Козлов. Пруд
• 01.08.2025. Фазиль Искандер