Михаил Анищенко. Искусство поэзии
Быть может, в этом всё и дело
что вновь душа опьянена,
что ты забыл в кровати тело,
с которым счастлива жена.
Иди в приют, где, как бродяжки,
слова, залитые вином,
смеются, плачут, рвут рубашки
и поднимают пыль столбом.
Иди, смотри в глаза и щёлки,
осколки счастья собирай.
Там страсти рыщут, словно волки,
там льются слёзы через край.
Там сбиты смыслы, как коленки,
и синеглазый майский гром
плохие рифмы ставит к стенке
и рубит штампы топором.
Там не дают к столу отжимки,
прокисший смех, остывший крик.
Оставь мартышкам все ужимки,
верни в гримёрную парик.
Пускай скрипит янтарный гравий,
пусть дым риторики горчит.
Беги, беги от мёртвых правил,
плыви во тьму, как белый кит.
Верни индейцу побрякушки,
и на опушках облаков
Оставь для мальчиков хлопушки,
как звон кандальных бубенцов.
Иди, иди! Не прекословь,
руби концы, руби начала!
Всё начинается сначала:
и вдохновенье, и любовь!
Конечно, можно без сумбура,
без белых стенок и китов.
И в словаре хватает слов...
Но это всё – литература.
Другие статьи в литературном дневнике:
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь .
Соглашаюсь