В городе, спящем под траурно-белым шёлком,
в доме, где окна похожи на чёрный лёд,
будь моей книгой.
Я буду читать тебя долго,
грея ладонями кожаный переплёт.
Всё что записано чьим-то небрежным почерком,
всё что исправлено после чужой рукой –
я изучу, проникая во все многоточия
прошлых историй, листая главу за главой.
Что-то давно перечёркнуто и разорвано,
выцвело и незаметно ушло само.
Между страниц – обгоревшие перья ворона,
там, где абзацы помечены *nevermore.
Будь моей книгой,
в которой оставлю на память
несколько светлых и несколько тёмных строк,
чтобы однажды, как лишний соавтор, растаять
и предоставить другим сочинить эпилог.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
