Покаяние у родного порога. О том, что нельзя купитМы все куда-то бежим. Сбиваем ноги о чужие камни, мерим жизнь верстами, выгрызаем зубами место под солнцем и копим обиды на дожди, дороги и дураков. Нам кажется, что сила — в движении, в борьбе, в громких словах. А на деле… на деле мы просто очень сильно замерзли. Я долго искал истину в спорах и в «парадном блеске», пока однажды не зажмурился и не почувствовал запах. Запах горького хмеля и старых, выцветших на солнце занавесок. И в этой внезапной тишине я понял: всё, что я строил, — лишь пыль. Единственное место, где я по-настоящему свят и прощен, — это там, где мама поцелует меж бровей. Моё новое стихотворение «Там, где мама поцелует меж бровей» — это не литература. Это мой выдох. Это запоздалое «прости» той земле, которую я топтал, не замечая её святости. Это молитва за всех нас, кто потерялся в суете, кто спрятал сердце за броней из цинизма и «рублей». Родина — она ведь не в лозунгах. Она в тихом Богородичном покрове, который накрывает нас, дураков, когда мы уже не ждем спасения. Она в праве вернуться домой, даже если ты вернулся на пепелище или к закрытой двери. Друзья, я написал это для тех, кто чувствует этот «шрам». Кто знает, как это — всплакнуть в тишине, когда никто не видит. Заходите. Давайте просто помолчим вместе у этого окна с простыми занавесками. Ведь в конечном счете, у нас нет ничего дороже этой тишины и этой любви, которую мы не заслужили, но которой живы. © Copyright: Александр Макатаев, 2026.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
