Ночь. Запах гари в пустой комнате.
Снова не спится. Пытался нащупать грань между «благополучием» и «настоящим». Мы все обросли фасадами. Квартиры, счета, вежливые кивки соседей — мы строим эти крепости, чтобы спрятаться от главного вопроса: а живы ли мы в этих стенах?
Сегодня сложились строки про «Ад». Странно, люди привыкли бояться чертей и жаровен. Глупости. Самая страшная пытка — это рентген собственной памяти в последние пять минут перед тишиной. Когда к твоей кровати придут не плачущие родственники, а те, кого ты придушил собственным страхом и ленью. Нерожденные возможности. Неслучившиеся вселенные.
Мечта — это ведь не покупка. Это прыжок без страховки. Если ты не рискнул, если не прочувствовал этот хрип в груди, когда «невозможно», но ты делаешь — значит, ты просто инвентарь. Мебель в собственной жизни.
Самое больное в этом тексте для меня — финал. Осознанность. Когда ты уже всё понял, увидел того «другого себя» — смелого, настоящего, флагмана, — но сделать уже ничего нельзя. Руки сухие, зола на губах. Этот двойник будет стоять над тобой и молчать. И это молчание — страшнее любого крика.
Писал рублеными фразами. Как гвозди забивал. Потому что с этой темой нельзя нежничать. Либо ты берешь и делаешь, либо ты — дым. Расчетливый, сытый, пустой дым.
Ад — он не где-то там, за облаками. Он внутри черепной коробки. Успех пахнет гарью, если за него заплатили предательством собственной искры.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
