Стихи БЖ в июне 20
Библиорафия июньских стихов БЖ:
- - - - - - -
1 - Liberty
1 \ Дорога к Богу
1 \ Баллада о гуманности
6 - Ответ редактора
6 \ Диагностика
7 - Медовый месяц
7 \ Рядовая
8 - Молитва за здравие
11 - Швея
13 - Юна
14 - Молитва отчаяния
16 - Ameriсan rep
17 - Царица цветов
17 \ Перебежчик
21 - Комарово (Отцу Дионисию)
21 \ Земфира
21 \ Дочь
25 - Дипломатия (дата ???)
27 - миру немного легче
27 \ Пушкинские герои
28 - Поэзия: попытка определения (!)
. . . . . .
= = = = =
БЖ. Юна
"You" - я буду звать тебя на английском, хотя до последней лимфы
Я - русский, в мой маяковской бошке - ангелы и полипы.
Но я буду звать тебя "Ю", намекая на юность в сединах моря,
И ещё потому, что в тебе живёт инфантильная Юна Мориц -
Юна тех лет, когда были нежность, нужность и чай с печеньем.
Хорошо, если б я никогда не видел атошников, ополченцев,
Но чего я лишь ни видал на свете, и лишь в коридоре онко
Я теряюсь и превращаюсь в дебильнейшего ребёнка.
"You" - это буберовское "Ты" - любимое, всё, что губит.
Я не дойду его до конца, коридор замыкает губы,
От согласных до гласных - ноль, немота, рвота, вселенский выдох.
Страх стреляет одной рукой, второй же держит глаза навыкат.
"You" - я буду так тебя звать, неизвестный друг с Валаама.
Я в жизни не знал, что такое папа, не знал, что такое мама,
Переведи меня, человек, не через антимайдан с майданом,
Переведи меня через смерть, как через Божью данность.
И дальше будут розы и спицы, кони, разведка боем.
Предатели, каждому из которых отвечу: "Господь с тобою".
Я подарю тебе слёз бадью, Второй Манифест Бадью,
Потому что "Ю" - предпоследняя буква в азбуке жизни, You.
13 июня 2020 г.
Фото моё, Свеоборг, Хельсинки.
- - - - - - - - -
БЖ. Молитва отчаяния
Спасибо, Бог, что я - ещё живая.
Что льнёт трава к предплечьям полевая.
Что пухом снега душит одуванчик.
Что где-то там живет военный мальчик.
Что я не сплю. Как Павел. Как собака.
Что я борюсь с десятой формой рака.
Что я не дам им умереть по смете,
Моим родным, - я провожу их в смерти.
Спасибо за солдатский нрав ребёнка.
За каждую из посещенных онко-
Больниц, где я скажу, обняв святого
Врача за Воскресение Христово,
Что я люблю врагов своих за глупость.
Что я людей, как лаканисты, в лупу,
Читаю матом, сквозь дурные блажи...
Но первым делом накажу - себя же.
14 июня 2020 г.
- - - - - -
БЖ. American rap
Пластмассовый мир треснул, манерно и дурно по швам сшитый.
Из глубин метро вылезают жрецы вуду, чёрные Шивы.
Кто их сделал после Bobo, streat wear от Гейтса, эмо?
Поколенье из пекла до двадцати - совершенная иная тема.
Медиа-революция - спектакль изнутри цинизма.
Фукуяма остался, как нафталин, вам, читатели Солженицына.
А эти, которым до двадцати, и они в ирреальной силе,
О "конце истории" маму Историю ваще-то и не просили.
American dream and creative classes, смузи, кафе "ням-нямы",
Люди, которые "мир меняют", что вы нам наменяли?
Из русской березки вытекла кровь, но остался донбасский стержень...
Кто там со Стенькой и персиянской из-за острова прёт на стрежень?
Шестидесятники, преподы грантов, из брежневской полукомы,
В постмодерн выползающие, навстречу Вашингтонскому партобкому,
Что вы скажете этим детям, пляшущим all around,
На адских шинах Сиэтла, Счастья и прочего андеграунда?
Нет, мне не нравятся паллеативка и попугаи в хосписе:
Смерть в окопе, среди бинтов, - лучшая смерть, Господи.
Но в этой постправде, где нет ни лжи, ни правды, ни симуляции
Как тюльпаны, ковидные респираторы, в белой грязи валяются.
Глобальный контроль, сетевой PR, удалёнка о чипизации.
Истеблишмент в камеру улыбается, тужась ещё казаться,
Убеждая, что вирус - дитя любви кремлевской летучей мыши...
Но дети, которым до двадцати выходят наружу...
Тише.
16 июля 2020 г.
Илл: клуб "Фото.ру".
- - - - -
БЖ. Перебежчик
Диванные патриоты из смузи да из ванили
По обе стороны баррикад виртуально меня казнили.
Я смирился. Я всем простил. Я зовусь теперь "перебежчик".
Я признал вину - свою и чужую. Я циничнее стал и резче.
Я помню все лица на двух фронтах этой больной войнушки.
Весной у меня умирают люди, проступают сквозь них веснушки.
Меня ненавидят люди столиц, патриотичнейшие ребята,
Но меня до сих пор прощают убивающие солдаты.
Убивающие друг друга - я между, отнюдь не в нимбе.
Меня задрало, что я стою, как чучело, между ними.
Я приучаю их всех к тому, что Девятое суть Победа,
Что от Чернобыля и от рака умирает за них мой деда.
Слава Богу, что я лишь пью и пока не берусь за герыч.
Полночь близится, утро - следом, Пушкина - нет, а Герман
Рисует танки, плачет, смеётся, ездит в машине с рэпом...
Земля моя русская, Бог с тобой, иди на седьмое небо.
И меня обязательно позови, не мучай меня молчаньем.
Я не хочу никаких Европ, куда хорошо отчалить.
Я люблю тебя полностью: Львов, Волынь, Питер, Москва, Житомир...
Диво дивное, Иисус, что я до сих пор не помер.
17 июня 2020 г.
- - - -
БЖ. Царица цветов
Ощущенье такое, что в сей стране хоспис - уже франшизный.
И в нём умирают, как в Бухенвальде, под присмотром врачей-фашистов.
На втором этаже под иконой странной, что китчем меня пугает,
Невыносимо на человечьем беседуют попугаи.
Смерть не должна быть такой жестокой, такой, её мать, "приличной".
Меня тошнит от бизнес-знакомых, пишущих бредни в лички.
Даже в допросной у следака и, где голое тело, в морге,
Не ощущаешь себя так страшно, как здесь, на вселенском торге
Мамоны, что вздумал играть с Христом в адские кошки-мышки.
Я - самозванец, смертельный шут, царёк недобитый Гришка.
Но я видел дикие две войны, и не было мне так страшно
Ни там, ни в застенках родных спецслужб, как здесь, где я, весь в бумажках,
Тычу ими в лицо людей в халатах и в синих кофтах.
Я понимаю: они невинны. И рядом - горячий кофе
Из аппарата, где можно пить, в щёлочку бросив двадцать
Гривен... "Можно мне разменять и с кем-то поцеловаться?"
Царе, Сынок, Иисусе мой, брате мой, чёрный кофе:
Улица роз в Иерусалиме прёт сквозь базар к Голгофе.
И везде торгуют, везде алкают, стыдом и трудом пылая...
И только батюшка за углом молится Николаю.
Говорит: "Спаси их всех, Николай, Николай, Николай, угодник!" -
Повторенный трижды, как в сказке - смерть, ты станешь, как жизнь свободней.
Искупай меня, Господи, в кипятке молочного передоза...
Видишь, под хосписом, как цветёт, Дева Мария - роза?
17 мая 2020 г.
Фото моё
- - - - -
Другие статьи в литературном дневнике:
