БЖ. О стихах мая 20
Ежедневно:
1 - Прага
2 - Одессе 2 мая
3 - Царь
6 - Отец
6 - Наука для взрослых
7 - Дети
8 - Дед
9 - Девятое
9 - Продранное
10 - Цена сирени
11 - Моему пианино
11 - Молитва о космической скорости
12 - Баллада о вечном фашизме
12 - Это не стихи... (без имени - хороший текст!)
12-13 - Баллада о древнем озере (страшновато)
14 - Насекомое (уничижительно, хотя всё же - Пушкин)
14 - Консервы (чую запах цинизма... Увы мне)
16 - Траектория ёжика
16 - Бабушкино имя
17 - Розовые мечты (третья самая интересная...)
18 - Хуторянин (ассоциация - поэма Цветаевой "Молодец")
18 - Подводное царство
19-20 - Нина Ургант
22 - Смешное слово
22 - Тонем
23 - Когда вода мокрее
24 - Мой Волошин
26 - Баллада о Бекки
26 - Переводчик
27 - Дыхание
30 - Духовнику
31 - Монолог Кролика
= = = = = =
31.05.20
Монолог Кролика - это слишком... Если ярлык, то экспрессионизм.
Крик Мунка. Каприччиос Паганини. Чюрлёнис... Это СЛИШКОМ!
15.05.20
Увы! Моё восприятие текстов БЖ искажается (меняется не в светлую сторону). Age?
БЖ. Прага
Странно, что я скучаю по Карлову и даже, каюсь, по клубу игорному:
Не потому что я там играл, а потому что мы все там ржали
Над играющими... Странно, что я скучаю по городу,
Не успевшему дописать на душе у меня скрижали.
Скучаю по Вышеграду и по улице Политузников,
Где у гостиницы - вход такой, что непонятен выход.
По двум поллитровочкам бехеровки в карманах узких,
Которые мне совали (бухие - бухому) с быком навыкат
Нежности Маяковской... По смешному рассказу Здэнека
О католиках с протестантами и что-то еще про Маркса.
Скучаю о том, что сделано, но, главное, что не сделано,
И об этом времени, когда мы носили в качестве масок,
Свои же лица, лиц не теряя, не прирастая к чужим личинам.
Скучаю по нашим спорам и даже по сумасшедшему,
Которого все называли "слабым звеном" и "больным мужчиной",
И по собору Святого Витта, и по скупому шелесту
Наших рукописей, сердец, черновиков Цветаевой,
Её голубого рыцаря, уткнувшегося во Влтаву,
Так, что надо всё время свешиваться с моста и, держась за талию,
Жаловаться на сырость, алкоголизм, отраву
Странных яств-потравинов, где всё - солёное,
Маринованное, пивное, колбасное и сосисочное.
А мы - такие все, с поджелудочной, такие, в мечту влюблённые,
Что дождь просевает нас через шпили, сквозь кружевное ситечко
Башенок... Я скучаю по развороту полухасидского
Переулочка, что ведёт к таинственнейшему Голему.
По жаркой весне, где под русский ватник надеваешь рубаху ситцевую
И ходишь сам по себе, чужому для города, как по голому
Полю, утыканному сквозными, дерзновенными, злыми, кроткими
Шилами готики, что, ежам подобно, ландшафт взъерошили.
Вот так и вышло, что я скучаю по вам, дорогие крОтэчки,
И помню вас тихо и бестолково, радостно, по-хорошему.
1 мая 2020 г.
Фото Michal Hruby.
- - - - - -
БЖ. Одессе 2 мая.
Расскажу вам историю - нет не всю, конечно же, отцензурю,
Чтобы не было так ужасно ни дураку, ни дуре,
Которые до сих пор причисляют себя к богеме,
Рассуждают о человечности, как о меме.
Нет, я там не была тогда. Я была со своей страною,
Больною на голову. С нею пришлось расстаться, но я не ною.
Пришлось расстаться с любым из тех, с кем "Джемисон" пил на кухне,
Кому присягал до гроба на детской кукле.
Представьте себе небольшую площадь. Супермаркет, как ваш, - под домом.
И на этом пространстве - люди, сжатые нервным комом.
И среди них - твои брат и муж, вся семья, твоя, мама-папа
И колобок из сказки на волчьих лапах.
Обычное дело, шумок весенний, скажете вы, наверно.
Но в колобка стреляют, он умирает первым.
Но не сразу он умирает, чпок ему - слишком жирно,
А мучительно, постепенно теряя жидкость.
А брат твой - ваще никто. Он пока ещё не седеет.
Он - просто иконописец, и плевать ему на "идеи".
Он мастерской владеет. Рисует свои иконы.
И, самое главное, он покуда - не вне закона.
Но, пока вытекает жидкость, - из артерий, из мочевого,
Пока догорает тело, орущее, но живое,
Мир меняется невозвратно, страшно, необратимо,
И больше не будет того, что было, всего, что мнимо.
Соки крови, прямой отжим, - это не ритм хорея.
Это - я истекаю ими, я истекаю ею.
Я доведу сие до конца, пусть вам и страшно это,
Я останусь стоять на Греческой без ответа.
Без ответа и без вопроса - такая она, история
Настоящая, а не в чате, где виги сидят и тори.
Я никогда не была художником по канону,
Но, брат, я даю тебе чеснослово: я допишу икону.
2 мая 2020 г.
- - - -
БЖ. Царь
И, пока он дремал на крошечной раздолбаечке для детёнышей,
Продираясь сквозь ночь глазами, как сквозь медвежью тёмную шерсть, -
Глазами горькими и печальными, похожими на стоячие
Озёра в лесах Карелии, - он думал, что настоящее -
Это, в общем-то, - сущий бред, работаешь на грядущее:
Дорогу осилит идущий ли, дорога осилит идущего?
Так он думал, и было тьме - страшно, смертельно весело:
И зачем их вешать, когда они сами себя повесили?
Но они просили: "Отец, родимый, бороды сохраните нам!
Се не волосы - се ко граду Китежу чудо-нити.
Ими и вяжем коврижки-стёжки, бабаёжкины ножки вересковые,
От старообрядческих бормотаний до кочерёжки Велеса".
Так молили они, а он отвечал то светло, то матерно:
Не у них же международная - в ежедневнике - дипломатия!
Схорониться бы - в капище или в келье: всё отвалите, basta,
Но завтра в парадной зале ему - надобно улыбаться.
Завтра подтянется вся кунсткамера: выспренные уродины.
Завтра - выдержка на невидимом фронте борьбы за Родину:
Торги, компромиссы, бескомпромиссность, гибкость, непродаваемость...
Из него по ночам вытекает желчь - то мёртвая, то живая.
И остаётся его так мало, что некуда рост сворачивать,
Приноравливаясь к кушетке собственным же калачиком.
И остаётся его так много, что нечем страду обуздывать:
Думал, слёзы, а пригляделся - ртуть, золотые бусины.
И хочется дланью да по столу: "Глупые, что вы знаете?"
Но он - неон, электронный свет, ангел и бес на знамени.
Он давно не имеет права на истерику, на ошибку,
На шипку Бродского, и на солнце, и даже уже на ширку.
Влечёт отнюдь не пожар Нерона - сад Диоклетиана:
Растить капусту на карантине - на радость фейсбук-экрану,
Быть восхитительным, безобидным зайкой в чужом астрале.
Но приказа не было. Он встаёт. Заправляет кровать... Погнали.
3 мая 2020 г.
Илл.: В. Серов. "Пётр Первый в Монплезире". 1904.
- - - - - - -
БЖ. Отец
Ну, да, я хочу, чтобы он вернулся, выпил мне аспирин.
Чтобы шутил по-одесски, чтобы спал на моих перинах.
Чтобы журил меня (я б не слушал, но и слыхал, однако).
Чтобы стал он мне чем-то большим, чем след от знака.
След - на моем песке. И след - от моей ноги.
Я хочу, чтобы не молчал он на вечное: "Помоги!"
Потому что я его слышу - сильней тогда, когда он молчит.
Слышу, ибо в меня не всадили адов манкуртов чип.
Я хочу, чтобы он вернулся Девятого Мая, как тот Гагарин.
И не важно, что даты - разные: обе же пахнут гарью.
И, если я - радикальнее, старше и ностальгичнее, чем он сам,
Так сие потому, что кровь (не мёд) течёт по моим усам.
Сие потому, что Павел ближе был ко Христу
Иных незапятнанных и безгрешных, подходивших к Его кресту.
Я в ночи покупаю ему лекарства, мазь от радикулита...
Папа, вернись, у меня семья - вся от палеолита
До постмодерных чумных бесчинств - жалкие алименты.
Я буду ждать тебя от рожденья и до того момента,
Покуда смерть нас не воскресит в братьев и сыновей...
Ибо я есть чудо твоей любви, Великой Любви Твоей.
6 мая 2020 г.
- - - - - - -
Евгения Бильченко с Стефанией Даниловой и Evgenia Bilchenko.
23 ч. ·
БЖ. Наука для взрослых
Завтра, девчуля, завтра я уйду в тебя до конца.
Буду читать твой диссер про медиа "гоп ца ца".
И мы защитимся в ZOOM-е, где ничьего лица
Не узнать уже никогда, такая у нас рысца.
Так мы бежим, как кони, сквозь нацизм через карантин.
Из наших стихов уже сочинили пятьсот картин.
Они играют их на рояле, нашивают на палантин,
Периодически их сжигают на кучке шин.
Ты говоришь, мол, "пью я". Как будто бы я не пью!
Я - медуза с открытым ртом на сухом краю
Песка, где уже нет моря. Хотя бы одну струю
Впрыснули и не больше: дышу вничью.
Завтра, девчуля, завтра, соединив миры,
Я умру в тебе, не дождавшись конца игры.
У моего дыхания - сто тридцать три сестры.
Cogito ergo, а вместо сердце - бах, полнота дыры.
Но завтра, девчуля, завтра откроют аэрофлот.
Я буду лететь к тебе, как дурной, начитанный идиот.
Детская тавтология - медузы разверстый рот.
Нет, "утром встречать не надо": язык до Господа доведёт.
6 мая 2020 г.
- - - - - - - -
БЖ. Дети
В общем. Я очень хочу родить. Очень. Хочу. Родить.
Чтобы успеть тебе подарить эту златую нить:
Ту, что сейчас непрерывно тку для дорогих студентов.
Знаю я где ты, сынок Егорка, Васька, дочурка, где ты.
Ты - это весь мой дурацкий стих, вместо тебя - в руках.
Ты - это морюшко, два в одном, или одна река.
Ты - это супчик, свекольный борщ. Раз! - и тряхну рукав я:
Майский посыплется изумруд, чистое разнотравье.
В общем. Я очень тебя хочу. Очень. Хочу. Тебя:
Голубя голого, чтобы льнуть, губками теребя
Небо зелёное, голубое, сизое, паровое.
Небо в котлеточку: кость мужская с бабьим в прожилках воем.
Ты - это матка моя, земля, там, где я буду жить:
Там не бывают ни слёз, ни войн, ни маеты, ни лжи.
Крёстным в светёлку к тебе примчит брат на коне со збруей.
Крёстной у Господа отмолю в кепке-платке сестру я.
В общем. Сказал Он, что будет - так. Раз! - и случилось так.
Помнишь, когда сотворили мир, был нам особый знак?
Было тебе - миллионы лет, мне же - почти годочек...
Я тебя очень люблю, Егор, знай, Василиса, очень.
7 мая 2020 г.
Другие статьи в литературном дневнике:
