Прости, забыла, как зовут.
На день второй работ отдохновенья,
Пленяю ваше бренное терпенье,
Не надевая на дневник хомут,
Ведь жизнь, свобода и свободы бденье,
Такое разное по смыслу - где-то тут.
- не, где-то так?
Всему своё же мненье.
Тепло разлилось в область поясниц,
И пояснить тебе, что наша нега,
Ушла подальше от пурги и снега,
И все несёт, то ересь, мата блиц,
То переходит из приличия границ,
В какое-то пространство, словно Вега,
Звезда, что больше понята, но ниц.
Я вглядываюсь или я гляжу,
Мне кажется, что видеть тоже чувство,
Но рук своих нетленное искусство,
Мне хочется коснуться к миражу,
Или мне кажется, - а это чувства буйство.
Их сдерживая, видишь, я держусь,
Девятым Валом в плоти и в плену,
Сознания, душою я тружусь,
Не пропуская дня и ночи лунства.
Теперь страниц несметную межу,
Достать и перелистывать к чаю,
Мне кажется, что я о Вас мечтаю.
Дневник?
- дневник.
Тогда я не скажу,
Кого и как я в сердце называю.
