Он в женщинах, как дерево в цветах,
увидишь, и восторженное "ах"
срывается - ну надо же, каков он,
цветущий вечно, летом и зимой,
как будто бог, уставший в день седьмой...
Прекрасен, эрудирован, подкован,
талантлив тоже. Вот ему свезло.
И возраст не помеха, как назло,
но всё же - отцветает постепенно -
ушла одна, за ней другая - шасть,
и стихли птицы, в кроне копошась.
Способности - вода, известность - пена.
И вот уже один растёт, без них,
смешно сказать - соломенный жених,
способный вызвать разве только жалость.
Уже не бог, он курит из окна,
последняя любовь, и где она?
Ушла, хотя и долго продержалась.
Не будет завтра лучше, чем вчера,
и нет цветов, и сморщена кора,
отнюдь не бог, он жалок и несносен
в стремлении своём ещё расцвесть,
не в силах осознать простую весть,
что это не конец, но всё же осень...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
