Прожиточный минимум поэта
...На причале студентка и юноша
целовались всю ночь, аж до судорог.
А когда расставались, несчастные,
на диване оставили книжицу.
Прозывалась она "Геометрия",
а раскрыта была на котангенсах...
...Выпивали директор с любовницей
во кустах во густых да неломаных.
А когда их спугнула малиновка,
убежали оне и оставили
на траве ветчину да наливочку,
да в пакетиках чтой-то малюсеньких...
...На песочке играла девчоночка.
Вдруг закаркали черные вороны...
Испугалась девчушка и скрылася,
на песочке оставила стеклышко,
дзинь-фужера зеленый осколочек...
...На прешпекте туманном на утреннем
чей-то шаг неуверенный слышится.
Бродит девушка, вся переплакана,
кем-то брошена девка, обманута,
синь-косыночкой горлышко стянуто...
Лишь смеркло созвездие Рака,
и мамонт гугукнул вдали, -
проснулся под лодкой бродяга,
хозяин рассветной земли.
Прохладно, - и вывод короткий:
Ядреная пала роса...
Бродяга сквозь дырочку в лодке
на улицу выгнал глаза.
Бродяжьи метнулися очи,
кругами обходят рассвет...
Круги все короче, короче...
Вернулись. Опасности нет.
K дивану причальному двинусь...
Чья книга? У черта спроси!
"Котангенс", таинственный "синус"...
Эвклиду - поклон и мерси!
...Бутылка, закуска, пакеты...
В пакетах (сто тысяч чертей!),
в пакетиках этих, ну, это...
которое против детей...
...Шагов за четыреста сорок
таинственный луч замигал...
Иду. Поднимаю. Осколок.
Возьму. Хоть недаром шагал...
...Девчонка на хладном прешпекте, -
одна - в миллионной стране!..
Вам что - и повеситься негде?
Карабкайтесь в сердце ко мне!..
Ура! Просыпается город.
Увы! Просыпается город...
А днем - будет радостей короб
(но могут и сцапать за ворот).
...В двенадцать - бродяга на пляже.
Сидит на песке, как святой.
Но очи - шпионы бродяжьи -
летают над людной водой.
В воде, в первородной истоме,
народу - почти полстраны...
И кто-то сегодня утонет,
оставив бродяге штаны...
...По-над городом звезды всамделишные -
вперемежку с неоновым высверком...
И в неверном таком освещении
две души обнялись крепко-накрепко:
та девчонка с прешпекта холодного
да хозяин отеля подлодного...
Сверху плотно укрылися смокингом,
что достался от парня утопшего.
Пьют наливку, ветчинкой закусывают,
в дзинь-стекляшку глядят на созвездия...
И читают они "Геометрию",
и хохочут над страшным "котангенсом".
- - - - - - - - - - - - - - - - -
Продолжаю знакомить с моими любимыми стихами.
Это стихотворение Аркадия Кутилова. Вот его страничка: http://zhurnal.lib.ru/k/kutilow_a/
Ниже стихи - тоже его.
- - - - - - - - - - - - - - - - -
Я вижу звук и тишину,
есть антимир в моей тетради...
Я вижу Африку-страну,
в окно заснеженное глядя...
Я слышу тьму и лунный свет,
и за соседскою стеною
я слышу - ночью древний дед
во сне ругается с женою.
Старуха, правда, умерла,
а мне за деда чуть обидно...
Но это наши с ним дела.
нам видно то, что всем не видно,
Мы жарких пушкинских кровей,
для нас - семь пятниц на неделе,
для нас - январский соловей,
а летом - музыка с метелью.
А в марте с крыш, вдоль мокрых стен
стекает голос Нефертити...
Читатель мой! Я бьюсь над тем,
чтоб ты вот так же мир увидел.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Не могу остановиться! Всего бы его тут выложила... :)
Читаем еще...
- - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Сидят в луну влюбленные собаки,
молчат пока, вбирают голоса...
А мимо - шапки, рыжие, как маки,
а мимо - звезды, окна и глаза...
Спешат в мороз одетые подружки,
бредет куда-то сам собой тулуп...
Смешные, чуть усталые избушки,
и вместе с дымом - музыка из труб!
- - - - - - - - - - - - - - - -
И еще...
- - - - - - - - - - - - - - - -
Так что за штука "скука" -
могила? плен? причал?
Инфляция досуга?..
А я вот заскучал...
От скуки люди - страшные,
от скуки любят ложь.
Скучающие граждане
хватаются за нож...
Дерутся, хлещут блюдца,
"желтеют, как трава...
От скуки революцию
устроить - дважды два.
От скуки - ветры дунули -
и буря началась.
От скуки жизнь придумали,
и золото, и власть.
От скуки пес повешенный
бесстрашно стал смердить...
Адам от скуки бешеный
стал Еву колотить.
От скуки можно выпить
супругины духи...
Из скуки можно выбить
такие вот стихи...
- - - - - - - - - - - - - - - - - - -
* * *
А в детстве все до мелочей
полно значения и смысла:
и белый свет, и тьма ночей,
крыло, весло и коромысло...
И чешуя пятнистых щук,
цыпленок, коршуном убитый,
и крик совы, и майский жук,
и луг, литовкою побритый.
Как в кровь - молекула вина,
как в чуткий мозг - стихотворенье,
как в ночь июльскую - луна, -
в сознанье входит точка зренья.
* * *
- - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Ну и еще одно. И на сегодня, пожалуй, хватит... Остальное - на страничке Кутилова: http://zhurnal.lib.ru/k/kutilow_a/
- - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Поплачь обо мне.
мое сердце в броне...
Одну слезу мне только покажи -
насторожусь, как хищник у капкана:
защитная реакция души,
иронии заученная гамма...
На сердце вмиг наброшена броня,
и холодком на всех кругом подует...
вы приласкать не пробуйте меня -
теперь меня лишь грубость расколдует.
Другие статьи в литературном дневнике:
