Вот и пришло время считать цыплят.
Воздух чист, как слеза, прозрачен, как дистиллят,
И градус его замер возле нуля.
А по утрам припудрена белой пылью земля.
Вот и настало время ломать дрова.
Трава пожухла. Стрекоза, покачав права,
Свернулась спиралькой, выпучив линзы глаз,
Чтоб превратиться в гумус или в культурный пласт.
Но что за жизнь, черт возьми, если в ней
Тень твоя даже в полдень тебя длинней,
А ночью белые мухи кружат вокруг фонаря,
Который, словно маяк на скале безлюдного декабря...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
