Я все чаще думаю, что свой бред Я едва ли переживу теперь: В этом мокром, простуженном октябре Слишком многое надо перетерпеть.
Хорошо хоть, что эти слова во рту Столько лет не потребовалось копить, И когда, наконец, я сотру черту И взлечу — напиток из них вскипит,
Как шампанское!.. Там, в стратосфере, пар Не спешит пролиться по капле вниз, И уходит штопором вверх тропа, И никто не скажет уже «вернись»...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.