Меня становится меньше, с каждой неделей, —
Я вообще переменчивее, чем он,
Который советует мне: «Ничего не делай...»
И я, как всегда, не делаю ничего.
Я становлюсь невидимей, незаметней,
Прозрачней без всяких «полу-»... Я не берусь
Вести беседы о смысле жизни: за этим
И начинается то, с чем всегда борюсь.
Однажды меня не станет. Совсем. Как будто
И не было. И то, что в твоей руке, —
Пучок травы, и жалкая незабудка
Ни разу не превращает его в букет...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.