В нас время образует пустоту,
похожую на желчный сок, но только
безвкусную. И там, где было тонко
и порвалось — маячит на посту
бесчувствие. Я ухожу в себя,
минуя оцепление, и в этом
аду встречают не по документам —
скорей, по их отсутствию. С тебя
не будут там ни восемь шкур сдирать,
ни в масле кипятить, ни рвать на части,
но там, где было то, что можно «счастьем»
назвать, тебе останется дыра.
Возможно, ты пришьешь туда другой
кусочек ткани крупными стежками.
И чтобы развлекать тебя стишками,
я буду постоянно под рукой...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
