Над городами снятся вихри...
Над городами снятся вихри...
Нина Русанова
Над городами снятся вихри...
И – с высоты –
Я говорю себе:
Не в них ли
родился ты?
И снятся розовые башни...
И облака...
Светлы...
Близки...
что день вчерашний...
Через века...
Они чисты, они прозрачны...
Как этот звон...
Он всё же что-нибудь да значит,
Мой странный сон...
Моё уютное незнанье!..
Ему – конец.
Я вижу ВСЁ. И жизни пламя –
На острие.
И в этой взвеси невесомой
Людей и лиц...
Где пляшут розовые гномы...
И млеют дикие бизоны...
И лепестками метрономы
Вылизывают Sol Земли...
Я говорю кому-то:
Somos...
Yo Soy...
Tu eres...*
Мы – Dali.
11.10.14
Примечания:
* Исп.: Мы есть... Я есть... Ты есть...
Иллюстрация: Эдуард Пустовойтов, “Мираж”.
Стихотворение навеяно сном. Сон – творчеством Краславского Дали.
А картина подобрана та, что наиболее полно соответствует... мне. :)
© Copyright: Нина Русанова, 2014
Свидетельство о публикации №114101106638 Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении правил
Рецензии
Написать рецензию
Впервые не задумываюсь, на какой именно Ваш стих написать рецензию.
Ибо то, что постараюсь теперь выразить, можно разместить под любым
из последнего Вашего цикла стихотворных отзывов на картины.
И опять начну издалека.
Часто думаю, - может со временем классическая музыка стала "так себе"?
Может величайшие картины прежних живописцев "вышли в тираж"?
Может на всем этом, как на каком-нибудь майонезе стоит срок годности, и он уже истек?
Или некоторые сомнительные образцы современной культуры настолько превосходят прежние шедевры, что последние можно с чистой совестью забыть?
Конечно же нет!.. Но почему тогда люди выбирают второе? Думаю, эту нашу склонность разгадали еще древние, когда говорили:
"Пороки усваиваются и без учителей"
А вот чтобы донести до нас нечто очевидно и в то же время неизъяснимо прекрасное - требуются люди(целая цепочка людей) с особым обустройством души.
И на конце этой цепочки находятся те самые, пресловутые, "простые люди".
Если в цепочке попадаются те, кого Ницше обозначил как "знатоки великого, не способные на великое", то чудо не происходит: "простые люди" остаются "простыми", - для них не звучит Бетховен, не говорит Шекспир... да что там, для них не говорят даже радуга на небе и детский смех!
Но если пережитое откровение от соприкосновения с прекрасным берется донести тот, кто действительно загорелся этим, - ибо имел врожденную потребность искания подобного огня, - то для кого-то с его помощью вдруг сходятся звезды на небе, и он сам... немножко - в меру способностей, отпущенных Богом, - загорается.
Простых людей не существует. Мы же оба знаем это, Нина. "Простых" людей придумали те, кто пришел за их душами. Те, кто вменил людям в обязанность ежедневно выбирать жевательную резинку, - в самом широком смысле этого слова.
А Вы, - ну, наконец-то, госпидя-а-а, разродился)))) - Вы этим своим циклом стихотворений напомнили случайно или намеренно зашедшему на Вашу страничку читателю, что помимо инстинктов, необходимых для повседневной жизни есть еще и Высшие Ощущения, и именно они правят этим миром, - даже без рекламы, даже пылящиеся в запасниках музеев, даже на дальних полках библиотек, даже причисленные к лику безумных, но - гениев.
Блин... я никогда не говорил так много банальностей за один раз))
Иван Пеший 12.10.2014 00:07 •
Другие статьи в литературном дневнике:
