Гриша Хубулава
Таксист Харон катает через Лету
По темному и узкому мосту,
Пусть нет сюда пути земному свету,
Соседний берег виден за версту.
Там смерть кипит, всю ночь открыты бары,
Музеи, рестораны, бутики,
А тени разбиваются на пары,
Слоняются и стонут от тоски.
Всё точно так же, как при жизни прежней,
И мост загробный, как любой другой,
Здесь не бывать ни страху, ни надежде,
А над водой дымочек голубой.
Мы все впервые в сумрачной долине,
Ты трогаешь костлявое плечо:
- Остановите здесь, посередине.
Выходишь, чтоб живым побыть ещё.
(с) Григорий Хубулава
Другие статьи в литературном дневнике:
