лишь потому, что ужас тишины..
я рассыпался стыдными словами,
придумывая жизнь свою пред вами.
чтоб этот шум...
и чтоб своей вины
за ним не помнить.
гул.
пчелиный гул.
так я вокруг раскидывал фольгу,
как самолет бегущий от радаров,
от злых и черных чебурашьих ух...
я пролагал перед собою звук,
сердечных чтоб не различать ударов.
и вот поэт.
который - "он поэт".
который избегает всех - "блестяще",
"пронзительно" и прочей *** tы.
который различает тьму и свет.
который не спеша на небо тащит
судьбу свою -
тетрадные листы,
рисунки букв...
который настоящий.
вот он и есть "безликого" улов.
вот он и есть - "ко мне пройдите в гости".
ему дают не за порядок слов,
за то, что он есть плоть,
за кровь
и кости.
вот он читает в рифму про отца,
как утром он ушел купаться в Лету.
ушел,
ушел, как все.
и слеп, и гол.
и я, собрав развалины лица,
я тоже, тоже становлюсь поэтом,
отца припоминая своего.
