Книга, которой нет

Что такое серый?
Грязный белый?
Вытертый до основы чёрный?
Вылинявшее до беспросветной серости осеннее небо?
Серые будни, которые не ценишь, всё ждёшь какого - то праздника, пока, наконец, не поймешь, что это и есть твоя драгоценная жизнь, все эти дни?

И ты видишь, что серый - это сизое голубиное крыло, сверкающее на солнце, как драгоценность,
это серый и звонкий апрельский асфальт,
это серая нежная замша перчаток,
это серый чуть хрустящий на изломе плотный узорчатый шёлк палантина.
Серый копеечный хлеб детства, посыпанный крупной солью, самый вкусный на свете.
Это глаза.
Стальное небо его глаз.
Хотя на самом деле они серо - зелёные, но не все имеют возможность заглянуть в них так глубоко, чтобы увидеть это.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 28.04.2016. Самое банальное
• 27.04.2016. Гриф для внутреннего пользования
• 24.04.2016. Любовь - кровь
• 23.04.2016. Книга, которой нет
• 22.04.2016. Не поэтесса
• 18.04.2016. Дорога ударение куда придётся
• 17.04.2016. Чудо обыкновенное
• 10.04.2016. Душа и тело
• 08.04.2016. О роскоши