Плата за вход разумСегодня приснилось, что я участвовала в репетиции спектакля. Небольшой круг света на темной авансцене, в этом круге участники сидят и ждут, когда будет их очередь вступать в игру. Никто точно не знает, какая комбинация выпадет на этот раз. Похоже, это был тот самый "магический театр", платой за вход куда является разум. Зато насколько раздеты и беззащитны были чувства и слова, рождавшиеся по замыслу режиссера прямо на сцене. Режиссер, сидел в какой-то затемненной рубке, только снизу бил ему в лицо желтый луч дежурного света. Он управлял процессом, говоря в маленький микрофон. Вот вызвали одну пару, мужчину и женщину: на нее поверх простого черного платья надели нечто вроде лифа, а ему повязали поверх черных брюк что-то вроде набедренной повязки, обоим надели на руки "перчатки". Все это было сделано из полос грубой черной резины, нарочито неровно обрезанной, в качестве креплений были простые веревки. Из резины густо – остриями наружу – торчали длинные тонкие гвозди. Получалось, что у нее "росли" эти дикобразовы иглы из области груди, а у него – из паха, у обоих – из ладоней. По заданию режиссера они должны были обняться, как можно теснее, но этим причиняли друг другу боль, продолжали пробовать, рвали друг на друге одежду... Из них лились слезы, пыхтение, мат... И это была поэзия. Перемена сцены: две красивые длинноногие девушки в темных строгих костюмах, на высоченных шпильках мечутся по краешкам гигантских книжных полок. Каждая по своей. Корешки бутафорских книг уходят в темноту, сами книги – такие, как в советских библиотеках... Настоящие (но только в театральном смысле). По-моему, там стояли Бунин, Толстой... Какая беззащитность была в попытках этих модельных тел пробиться друг к другу: полки соприкасались стенками... Они слышали друг друга, но не видели. А по сюжету были одним целым... Им оставалось только кричать. И это была поэзия. ...там на репетиции была моя мама, я просто знала, что она сидит где-то в зале и сгорала со сгорала. Мне казалось, что ей лучше бы этого не видеть. Я ждала своей очереди выходить в тревожном напряжении. Но проснулась.... Утром я думала о Фаулзе, Юнге и Хиллмане. И вообще... После этого сна мне кажется, что я сейчас все еще сплю. © Copyright: Ксения Гильман, 2022.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
