Записки Интроверта 43Начался очередной бессмысленный день. Возможно, он и небессмысленный, если я пишу хотя бы эти строки. От сегодняшнего дня, я ничего не жду. Он пройдет, как тысячи моих других дней: одиноко, смиренно, неинтересно. Знаю, что мы сами создаем свою реальность и что все приключения находятся за территорией нашего страха. Но в отличие от многих, я преодолевать страх так и не научился. Стыд и позор. Без утайки это говорю, потому что это моя явная проблема и скрывать ее от других глупо. Не хочу сегодняшний день, он меня уже до трясучки доводит. Завтра будет тоже самое и послезавтра тоже самое и так до самой моей смерти. Я взбешен и разъярен. Паническое состояние полностью поглотило меня. Тяжело дышаться. Хочу спрыгнуть с моста. Сегодня мне нужно мало контактировать с людьми, иначе сорвусь ненароком на них; а может, наоборот, общение поможет похоронить мое нервозное состояние, поможет забыться и обрести покой? Наверное, лучше не экспериментировать, а отдалиться от человека; на работе уткнуться в ноутбук и погрузиться в свой мир вечной тревоги. Чертов мир, будь он неладен! Никогда не превращу его в руины. Крепкие стены, кругом не пробивная сталь, - здесь нужно что-то другое, чем сила воли, стихи, книги, размышления. Сестра гонит к психологу. Но я им не доверяю. Для меня это полная ерунда. Я не обесцениваю их работу, просто для меня это пустышка к которой я не желаю прикасаться…Фейерверк слез. Пришло на ум. Нужно будет в какую-либо строчку вставить в будущем. © Copyright: Костя Тюрин, 2024.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
