***
Если вырезать всё - все слова и ошибки,
то, наверное, сказка получится краткой,
идеальной строкой из фальшивой улыбки,
где не может быть горя, тоски и упадка,
где бегут облака, не знакомые с ливнем,
и гуляют ветра, не срывавшие листьев,
где красуется мир, беззаботный и дивный, нарисованный чьей-то старательной кистью.
Если вырезать всех, кто царапал и ранил,
то останутся люди на старых иконах,
на страницах Заветов, Талмуда, Корана,
может, кто-то в мундире, халате, погонах.
Но людей вроде нас, с чернотой, не найдется -
И в какой-то момент закричишь от бессилья,
Одинокий булыжник, решивший стать солнцем,
Но по-прежнему грязный и давишься пылью.
Если вырезать всё, что чернеет на сердце,
можно вытащить сразу и сердце, и ребра.
В этой жизни сполна довелось натерпеться,
и чертовски непросто остаться здесь добрым.
Все ошибки и боль под одной оболочкой
Туго стянуты крепким жгутом с именами.
Нашу жизнь не вместить
в идеальную строчку,
ведь герои строки
не останутся
нами.
(с) Deacon
когда за двадцать, часы смеются:
бежать, стремиться — они стоят.
висят на стрелках тяжелым грузом
часы, минуты, холодный март.
скорей бы вечер, июнь, зарплата,
скорей бы праздник и выходной,
cкорей бы дождь отстучал, отплакал,
по водостоку убрался вон.
минуты ждут в электронной почте,
на пачке бланков с пометкой «сдать»,
в угрюмых пробках, ворчащих дымом,
где можно спать, не ложась в кровать,
в очередях за буханкой хлеба,
у докторов в их приемный час.
по сути, время всегда найдется
на что угодно, что кроме нас!
часы хохочут в кабине лифта,
на остановках, на красный свет
ползут, как слизни. разбить бы к чёрту
и убежать, не оставив след!
зато под вечер, придя с работы,
швырнув ботинки куда-то прочь,
мы понимаем, что время мчится,
на крыше дома зевает ночь.
короткий праздник едва начнется,
а гости вдруг заспешат домой.
беспечным лето казалось в мае,
спустя неделю скрипит зимой.
украсив елку, посмотрим в окна,
где снег растаял, идет весна.
часы бегут, не жалея ноги,
с лучом рассвета и допоздна.
скорей бы вечер, июнь, зарплата,
скорей бы праздник и выходной!
торопим время, а это время
вплеталось в пряди седой струной.
скорей бы дождь отстучал, отплакал,
чтоб скомкать миг, затолкать в архив.
а через годы понять:
о, Боже,
а этот дождь...
до чего ж красив...
(с) Deacon
А если прекратить бежать, окажется, что мы шаблонны.
Был кем-то создан трафарет, чтобы всю жизнь - в лихой погоне
За чьей-то пламенной мечтой, что вне толпы не жарче стужи,
И будто если добежим, в глазах других мы станем лучше.
Весь этот мир сплошной стеной, а нам - писать на ней мелками
О тех, кем были до сих пор и чьими звались именами,
Кем притворялись как шуты в угоду и на зло прохожим,
И как утратили себя, уже привыкнув к чьей-то коже.
Нам указали сотню раз, как надо жить, к чему стремиться,
Что статус в дорогих часах, в кредитках и надменных лицах,
Улыбку следует сдержать, чтоб в дураки не записали,
А если бьется чуть быстрей, то заменить осколком стали.
Теперь замри и посмотри: на список всех своих «обложек»,
На модный циферблат часов, что куплены «раз все, я тоже»,
На яркий скользкий пьедестал, что возводился под конвоем,
И отыщи хоть раз себя и тех, с кем можно быть собою.
(с) Deacon
Наталья Захарцева
Никто не выбирал такие времена.
Ты шастаешь в астрал, ты помнишь имена людей и городов, морей и континентов. Разрушенный Парнас, оборванная нить. И страх, что кто-то нас захочет отменить, сильнее холодов, значительней момента. Забудь про этот страх, почувствуй эту быль. Всё превратится в прах, всё превратится в пыль, за вычетом души, приговорённой к Богу. Но если прямо край — беги на летний луг, бессмертный самурай, сломавшийся каблук. Замри и не дыши, врастая понемногу в дыхание земли, в тропинки, в облака. Рисует корабли закатная рука, рисует паруса, и якоря, и тросы. Фигуру на носу, крылатую горбом.
Вот сундуки несут. Вот шмель уже старпом. Вот банда муравьёв — отличные матросы.
Никто не получал инструкции, как жить.
Уходит по ночам шуметь за гаражи бунтующая рать небесных баламутов.
Уходят дураки прикуривать от звёзд. Прохладно от реки. Ты покидаешь пост в надежде не соврать себе или кому-то. А если прямо всё — закрой глаза, свети. Куда тебя несёт? Вот камень на пути, вот синяя вода и серая волчица, вот рыжий летний дух, насмешлив, конопат. И воздух на меду, и луг, и звездопад. И больше никогда плохого не случится.
#svirel_poetry
Другие статьи в литературном дневнике:
