Ю. Ряшенцев

Тяжёлые всплески несутся в окно –
так мокрое бьёт по воде полотно.

Там полночь и быт непонятный её:
вселенская прачка стирает бельё.

Сияние пены чуть брезжит сквозь мрак.
Пищит нетопырь, полуночный дурак.

И кем-то, кто чувствует шелест и звон,
срифмованы вслух окончания волн.

И слово со словом, всё тщась – об ином,
застыло в бессильном объятье ночном.

Безумье и мудрость, сливаясь в одно,
становятся ночью и веют в окно.

И счастье вдохнув, выдыхаешь печаль.
Но жалко любви. А любимой не жаль.

Мы счастливы оба, всерьёз и вполне:
я – въявь, а она – наяву и во сне.

Кого тут жалеть? Я не помню беды
над чудом общенья земли и воды.

Жизнь – самозабвенье, а не забытьё…
Вселенская прачка стирает бельё.

И тихим созвездьем не первой руки
в ночном тамариске горят светляки.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 29.11.2023. М. Кузьмин
• 28.11.2023. Г. Аполлинер
• 27.11.2023. Г. Сапгир
• 26.11.2023. Б. Окуджава
• 23.11.2023. P. Gallico
• 22.11.2023. Ю. Ким
• 19.11.2023. Ю. Ряшенцев
• 18.11.2023. С. Прокофьева