Бегут за днями дни, и если б не погода,
То вообще бы жизнь одним казалась днём.
Недаром в дневнике записывает кто-то:
Шестое декабря. Прохладно. Снег с дождём.
Седьмое декабря. Два градуса мороза,
Но солнечно с утра — и легче на душе.
Он пишет для себя. Не смейся: это проза,
Но близко подошла к поэзии уже.
И кажется, что он о жизни больше понял,
О времени — точней и явно лучше нас.
По крайней мере он не вымыслом заполнил
И небылью свой текст, а правдой без прикрас.
Весь день меня тоска томила и дремота,
Но к вечеру в окне закатный вспыхнул свет.
Так есть ли что-нибудь важнее, чем погода?
Важней, конечно, есть, но интересней — нет.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
