О чём думает мой старенький отец...О чём думает мой старенький отец тёмными бесконечными осенними одинокими ночами?.. О том, как воет ветер за окнами?.. О том, как быстро пробежала-проскочила жизнь? О том, как было хорошо рядом с умной, скромной, послушной и непритязательной женой? О дочках, о которых он не особенно задумывался, пока был молод и здоров, да и "дочками"-то никогда и не звал, всё больше по именам: Таня, Рита... А что о них было думать, если о быте, школе, воспитании дочерей (да и о нём самом, забывая о себе) всегда думала и заботилась супруга? Может быть, о той исчезнувшей во времени молодой и красивой любовнице, встреченной им на курсах хоровых руководителей, ради которой он собрался оставить жену и дочерей, но чему яростно и жёстко воспрепятствовала моя бабушка, его мать, вставшая на защиту невестки? Она холодно предложила своему сыну оставить её дом, поскольку отныне - он ей не сын. А вот дочь (мою маму, её сноху) с внучками она в обиду не даст. После этого изгнания отцу пришлось пожить некоторое время у родственников. Так никуда он и не уехал... Спустя некоторое время раскаявшийся сын и муж опять возвернулся в дом. Или о том, как ломит, скрипит и болит натруженное тело? Как страшно умирать?.. О чём бы он ни думал, сон всё равно улавливает его в свои сети, и ночь худо-бедно проходит. Предстоит прожить ещё долгий день с его избитым сценарием, не меняющимся уже много лет. А потом - очередную ночь... А можно ли не думать ни о чём? Мне кажется, нет. Что-то там всегда всплывает, копошится, мелькает огненными искрами... Это, конечно, мало похоже на литературный дневник, но, думаю, это - не самое страшное в этой жизни... © Copyright: Татьяна Баслина, 2015.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
