***
Читаю поэзию русской эмиграции. Всё-таки поэзия – высший вид творчества! Сколько пакостей писали и пишут о Георгии Иванове, не ленятся, – и такой-то, и сякой-то, и алкоголик, и тунеядец, и приживальщик, и врун, и … А прочитаешь:
Я люблю безнадёжный покой,
В октябре – хризантемы в цвету,
Огоньки за туманной рекой,
Догоревшей зари нищету.
Тишину безымянных могил,
Все банальности «Песен без слов»,
То, что Анненский жадно любил,
То, чего не терпел Гумилёв.
Или:
Это только бессмысленный рай,
Только песен растерянный лад —
Задыхайся, душа, и сгорай,
Как закатные розы горят.
Задыхайся от нежных утрат
И сгорай от блаженных обид —
Это только сияющий ад,
Золотые сады Гесперид.
Это — над ледяною водой,
Это — сквозь холодеющий мрак
Синей розой, печальной звездой
Погибающий светит маяк.
И такая чистота, такое великое мышление… Что же произошло с Жоржиком Ивановым, что он стал ТАК писать? Вот тебе и тончайшие темпоральные связи овеществлённого метафизического со-знания, выражаясь языком нашего профессора Океанского!
Прошла моя жизнь, а сияющее озеро с белыми лилиями, увиденными впервые, будет длиться вечно… Где они, золотые сады Гесперид? Где? В каком из параллельных миров?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
