***
Два градуса по цельсию ниже нуля. Тихо. Пасмурно. (не угодно ли прогноз погоды?)
А на Урале лежит снег. И где-то там в многоквартирном доме весело и шумно - моя сестра празднует день рождения.
Вспоминаю, как на ее четырнадцатилетие, мы брели по колено в снегу. Почему? Кто его знает. Дороги были расчищены. Еще не было тогда такой моды - ежедневно посыпать их солью. Дворники разгребали снег у подъездов такими большими деревянными лопатами и скребками, разметали дорожки метлами. Снег в двориках долго бывал белым. Но где мы нашли тогда в городе нерасчищенные сугробы? Ума не приложу. Помню освежающее, бодрящее ощущение упругого и рыхлого одновременно сопротивления пушистой ярко-белой, слепящей глаза волшебной массы.
Дома ждал празднично накрытый стол, торт со свечами, родители и бабушка - с практичными подарками, подруги (с какой-нибудь очередной чеканкой на стену или пробными духами за 1 руб. 20 коп. - просто по-взрослому шикарно, запах - не важен). А мы брели из школы каким-то зигзагом, радостно загребая сугробы, две сестры, счастливые. Одна - потому что у нее сегодня день рождения, другая - своей причастностью к празднику. И солнце резало глаза. И снег тоже - такой, как сегодня - там, на далеком теперь Урале, мама сказала: "Какая у вас погода? Осень? А у нас лежит снег"...
Еще осень. По холодной притихшей потемневшей (может это - отраженный мрак хмурого неба?) реке плывут последние уцелевшие листья. Их тени видятся рыбкам и они иногда высовываются из воды, подпрыгивают, пытаясь дотянуться, быстро-быстро, едва уловимым движением, блеснут холодной серебристой спинкой и - плюх обратно, в воду, только мелкая рябь выдает их присутствие. "Рыба играет" - всплывает откуда-то из памяти рыбацкий термин. Можно долго-долго стоять и смотреть на медленное течение, на игру рыбешки, но сырой ветер на берегу особенно пронзителен, забивается в каждое переплетение нитей драпового пальто, изгоняя тепло. Пора. Прогулочным шагом по дорожке парка, в который раз перечитывая давно заученную табличку "Усадьба Горемыкиных. Дом жилой". Лишний круг по аллее из старых-престарых лиственниц (в шрамы и борозды на стволах легко умещается моя ладонь, кажется -где-то там под корой у каждой бьется доброе сердце. Иногда даже чувствую толчки. Нет, сегодня не слышно - завывает холодный ветер )... Выходной.Некуда торопиться.
Другие статьи в литературном дневнике:
