Красота - в глазах смотрящего
~~~~~~~~~~~~~~~~
Вместо эпиграфа:
Это январь. Зима,
Согласно календарю.
Когда опротивеет тьма.
тогда я заговорю.
(из стихотворения И. Бродского «Натюрморт»)
Мысли – наблюдения внешние. Стихотворения – наблюдения внутренние. Итак, день 23.01.07г:
Мысль 1 : на любом пути нужно оглядываться по сторонам, даже если это путь к совершенству.
(Будда)
Ст.1:
10
Мать говорит Христу:
- Ты мой сын или мой
Бог? Ты прибит к кресту.
Как я пойду домой?
Как ступлю на порог,
не поняв, не решив:
ты мой сын или Бог?
То есть, мертв или жив?
Он говорит в ответ:
- Мертвый или живой,
разницы, жено, нет.
Сын или Бог, я твой.
(из стихотворения И.Бродского «Натюрморт»)
Мысль 2: Удачи в переходе границ! Будьте счастливы, нарушая, и будьте бдительны, когда нарушают другие.
(Ерофеев)
Ст. 2:
Аста ла виста
тот, кто украдкой внушал, что снегурочка я,
вовсе не прав был... но мерзла, и ветры свистели...
предрешено: ухожу в альма-матер метели,
мелом на белом черкнув: «не ищи тчк».
нежной, пушистою слыть... это мне-то? - сошло,
при старике быть блистательной дурой-статисткой...
baby, декабрь мой неистовый... - hasta la vista!-
виски хлебнем, как положено - на посошок...
где объектив?!. - синтетически выдохнуть «cheeese!!!»
это пурга - гонит мысли в отчаянный штопор,
тщится следы твои тонкими нитками штопать...
всем не хватает улыбчивых теплых отчизн.
baby, мой выход... прости, я уже не вольна
остановить серпантина цветные спирали...
что нам ухабы смертельно-опасного ралли,
пусть захлестнет нелюбви ледяная волна!
я -холодна и бледна, как и следует быть.
месяц румяный заламывал руки: доколе?...
ты улетаешь, и будешь счастливее (ой ли?!.),
муча тревоги зимы нашей: кабы... да бы...
может, хотелось бы... но не заплакать в мороз.
лучше дождаться апреля, и в срок свой растаять,
чтобы в слепящих лучах, поспешая за стаей,
считывать азбукой брайля штрихкоды берез...
(К сожалению, автора не помню, но точно со Стихиры)
3. Мысль – «рыба» (из терминологии домино): давайте судить художников по тем законам, какие они сами себе поставили.
(А.С. Пушкин)
Ст.3:
* *
Поэт не человек, он только дух -
Будь слеп он, как Гомер,
Иль, как Бетховен глух, -
Все видит, слышит, всем владеет...
1962
(А. Ахматова)
Ст. 4 (не могу удержаться!):
АННЕ АХМАТОВОЙ
Узкий, нерусский стан --
Над фолиантами.
Шаль из турецких стран
Пала, как мантия.
Вас передашь одной
Ломаной черной линией.
Холод -- в весельи, зной --
В Вашем унынии.
Вся Ваша жизнь -- озноб,
И завершится -- чем она?
Облачный -- темен -- лоб
Юного демона.
Каждого из земных
Вам заиграть -- безделица!
И безоружный стих
В сердце нам целится.
В утренний сонный час,
-- Кажется, четверть пятого, --
Я полюбила Вас,
Анна Ахматова.
(М. Цветаева)
Мысль 4: "И почему это после ночи ВСЕГДА наступает день?"
"Ты не жалеешь, глядя на те самолёты, что отрываются от взлётной полосы без тебя?"
Фредерик Бегбедер
Ст.5:
2
Пора. Я готов начать.
Неважно, с чего. Открыть
рот. Я могу молчать.
Но лучше мне говорить.
О чем? О днях. о ночах.
Или же - ничего.
Или же о вещах.
О вещах, а не о
людях. Они умрут.
Все. Я тоже умру.
Это бесплодный труд.
Как писать на ветру.
3
Кровь моя холодна.
Холод ее лютей
реки, промерзшей до дна.
Я не люблю людей.
Внешность их не по мне.
Лицами их привит
к жизни какой-то не-
покидаемый вид.
Что-то в их лицах есть,
что противно уму.
Что выражает лесть
неизвестно кому.
4
Вещи приятней. В них
нет ни зла, ни добра
внешне. А если вник
в них - и внутри нутра.
Внутри у предметов - пыль.
Прах. Древоточец-жук.
Стенки. Сухой мотыль.
Неудобно для рук.
Пыль. И включенный свет
только пыль озарит.
Даже если предмет
герметично закрыт.
(из стихотворения Бродского «Натюрморт»)
Мысль 5: "Где торгуют песком для песочных часов?"
Латур
Ст. 6:
Скажи мне, ведь ты отпускаешь на волю
Музу,
Так значит, хочешь другой,
Или
Тебе
невыносимым грузом
Стало присутствие,
как насилие,
Держать беспощадным холодным снегом,
От белизны которого пусто,
веки сомкнутые.
Ищешь небо?
А почему от того так грустно
(Евгений Шамильпан, один из авторов Стихиры)
Мысль 6: "Where are we going from here?"
Candice Night
Ст. 7:
* * *
Так отлетают темные души...
- Я буду бредить, а ты не слушай.
Зашел ты нечаянно, ненароком -
Ты никаким ведь не связан сроком,
Побудь же со мною теперь подольше.
Помнишь, мы были с тобою в Польше?
Первое утро в Варшаве... Кто ты?
Ты уж другой или третий? - "Сотый!"
- А голос совсем такой, как прежде.
- Знаешь, я годы жила в надежде,
Что ты вернешься, и вот - не рада.
Мне ничего на земле не надо,
Ни громов Гомера, ни Дантова дива.
Скоро я выйду на берег счастливый:
И Троя не пала, и жив Эабани,
И всё потонуло в душистом тумане.
Я б задремала под ивой зеленой,
Да нет мне покоя от этого звона.
Что он? - то с гор возвращается стадо?
Только в лицо не дохнула прохлада.
Или идет священник с дарами?
А звезды на небе, а ночь над горами...
Или сзывают народ на вече? -
"Нет, это твой последний вечер!"
Осень 1940
(А.Ахматова)
Другие статьи в литературном дневнике:
