В стихах, где Пушкин отдыхает
И отдыхает Пастернак,
Усердно смысла я искаю
И не найду его никак.
* * *
Осень плачется кленово.
До чего же мне хреново!..
* * *
Это похоже на то,
То непохоже на это -
Строчка летит в молоко,
Каждый хотит быть поэтом.
* * *
На дворе весным-весна,
Небо прыгает в глаза -
Поэтесса лепит строчки:
Охи-вздохи, смех-слеза…
Слово бродит по болоту,
Наш могучий русский сник,
И прелестный, как икота,
Вдохновенный стих возник.
Лето жарит нос и плечи,
Манит речка, манит лес,
А ее услада – вечер
И бумажный интерес.
Шарма осени и пива,
Лик кудрявенький небес –
Липко-сладко и красиво.
Даже если смысла без.
Лист кружится, дым клубится,
Дождь стучится – не беда,
Все одно – в стихах водица…
Нет – стоячая вода!
Снег ложится, стынут хлопья,
Белизна слепит глаза -
А в стихах все те же сопли
И дежурная слеза…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
