По тёмным аллеям

Света Чернышова

Словно некто взбешённый разбил хронотоп…
От апреля прованского млея,
я стою и смотрю: снова Бунин идёт,
чуть сутулясь, по тёмным аллеям.

Каплет мёд из небесных лавандовых сот,
плещет море – изысканно-сине.
Кто же зло говорит:
«Упаси вас Господь
даже в мыслях вернуться в Россию!

Глухо там искони: и зови не зови –
только ветер откликнется в поле.
Строят Спасы, по-прежнему, лишь на крови,
а любовь и надежду – на боли.

Слишком короток мир от войны до войны,
Марши громче, а лирика – тише.
"Мы живём, под собою не чуя страны" -
Очень скоро об этом напишут».

Что ответить? То – наша беда, не вина –
видеть свет будто из ниоткуда,
и стоять, и смотреть, и надеяться на
невозможное русское чудо,

что вдруг высветлит путь, и на этом пути
снова выдержим всё, одолеем.
Будут звёзды мерцать. Будет Бунин идти
сквозь столетья, по тёмным аллеям.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 17.11.2025. Вадим Смоляк
• 14.11.2025. По тёмным аллеям
• 02.11.2025. Андрей Коровин