Переход из осени в зиму пролегает по длинному тоннелю ненастных дней. Но однажды тоннель заканчивается, и там, где голо и беззащитно трепыхался на ветру последний кленовый лист, а мёрзлая земля звенела под каблуком, вдруг вспыхивает свет, идущий с земли, а серое небо растерянно роняет вниз хлопья белой благодати: Что это? Что это со мной?.. Оно пытается подхватить пригоршни снега на лету, прижать к набухшей низкой груди, удержать... Куда там! Какое там!
И вот они уже валят густой стеной, воздух теряет прозрачность, а соседний дом в окне становится похож на долматинца. Выходишь из подъезда, не в силах усидеть, бросаешь рукопись и не доваренный суп на плите, подставляешь лицо под мягкие белые губы, и мелкие холодные поцелуи моментально возвращают тебя в юность, на лыжню вдоль реки Москвы, и только мелькают по сторонам то ивы, то осины... Но ты опоминаешься и просто медленно идёшь, замирая: целуй, целуй меня жарче, мой первый снег...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
