сами по себе, а в рамках недели Праздника Книги. О, какие чудные издания блестели сегодня на лотках перед Публичкой под ласковым бабье-летним солнышком! Жаль только, что продавцов было больше, чем покупателей - красота дорого стоит. И только наша поэзь - задаром. Были у нас в гостях пару лет назад московские типа мэтры - как же они удивились, что в Ростове нет поэтического магазина! Вот везде есть, а здесь нет. Зря книжки свои везли в такую даль и много...
И слово "дарить" звучало для них не то странно, не то незнакомо. А мы дарим. Или меняемся. И на фестивале тоже. Так что, уважаемые участники, у вас есть возможность обновить свои библиотечки.
И на сладкое - случай из жизни\истории моей\Публички. В конце 80-х по центру города плавно растекалась неистребимая грязь от двух долгостроек - муз.театра и ДГПБ. Театр висел в планах 18 лет, Публичка - 22 года, а я в то время была корреспондентом газеты "Строитель" (аж полгода! больше меня не вытерпели). И вот моему непросыхающему начальству вдруг показалось, что именно я смогу сдвинуть два этих долгостроя с мертвой точки. Благо, они в квартале друг от друга. А тут еще зима, то мороз, то дождь, то вручения переходящих знамен промежду стройтрестами... И посыпались мои репортажи про пьют и воруют в стол редактора, но никак не на первую полосу газеты. И вот в один из таких промозглых дней с мокрым снегом и в мокрых сапогах подплываю к своей Публичке, а навстречу - машина с кирпичом ИЗ ворот - и ляпс! - по единственной в жизни ценной вещи, тонкокожей югославской дубленке с большим воротником из ламы, купленной в кредит на погода у фарцовщицы...
В бешенстве ищу прораба, а он где-то под куполом библиотеки - лестничных маршей еще не было, но отделочные работы уже велись с шатких мостков, по серпантину проложенных снизу доверху, по которым дородные тетки-отделочницы вручную ведрами тягали раствор на высоту 7 этажа. Я следом. Нахожу этого гада-ворюгу-прораба и... А он - здоровенный бугай с красной ответренной рожей и такими же красными заспиртованными глазенками. А я ему - по грудь где-то, но стою и ору что-то про совесть. И тут он хватает меня за ламу и дышит перегаром на тему: вот сейчас произойдет несчастный случай с журналисткой... Не забывается во времени это чувство, когда доски мостков на высоте 25 метров начинают уходить из-под ног. Краем глаза вижу, как окаменели бабы со штукатурными принадлежностями в руках. И вдруг невероятная тишина, аж звон в ушах. От злости, наверное. Но не от страха, это точно. Потому что в следующий момент мои музыкальные пальчики железной хваткой вцепились в его мотню. А железной, потому что по сей день два грецких ореха в горсти крошу. А тогда...
Не знаю, сколько секунд-минут длилась эта сцена, и как она выглядела со стороны, только он понял, что падать придется вместе, если не отпустить ламу и меня вместе с ней. Как ни странно, но строительство вдруг активизировалось. Правда, вместо розового туфа здание облицевали страшно-коричневым, и теперь оно больше похоже снаружи на саркофаг, но изнутри там дивно. Можно сказать, место моего второго рождения. Могу показать, где именно...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
