Или что-то не то с метаболизмом, или одно из двух

Это, наверное, возрастное. Или что-то не то с метаболизмом. Но всё острее тянет – нет-нет, не на солёные огурцы, если бы! – на воспоминания в духе "ах, было время!" и прочую демагогию. О, кстати, есть чудесный анекдот на тему демагогии, и об этом обязательно – но в следующий раз.

Так вот, ведомая вышеозначенной печалькой, влезла я вслед за хорошим другом в свои давнишние стиши. Честно скажу, года два не перечитывала, всё недосуг было, всё казалось, что это пройденный этап, а впереди непременно и горы круче, и моря прозрачнее, и слова весомее. А тут потянуло – я же говорю, "уж климакс близится, а Германа всё нет". Ну, надежда всегда умирает последней, а в старых текстах надежды и прочих девических (запоздало, однако) мечт на семерых Золушек хватило бы.

Начиталась на свою голову. Пришла к выводу, что дико скучаю по себе тогдашней. И по моим сегодняшним ощущениям, из всего своего, так сказать, творчества оставила бы я всего-ничего, стишков десять. И среди них этот вот – непременно:

Пока она тихо спит на твоём плече,
весь мир может быстро и ярко сходить с ума:
готовить Армагеддон или время "Че"
и сыпать в провалы игрушечные дома.
Родятся мессии, пророки прорвутся из,
восстанут, кто призван, и ангелы вострубят,
и станет не страшно после, где верх, где низ,
и станет не важно вовсе, где рай, где ад.

Весь мир кто-то вышний уложит к себе в карман
и вытряхнет с неба остатки от звёздных карт,
и канут в минувшее ночь и седой платан,
и пеплом покроется этот бессонный март.

И ты понимаешь, большой и опасный зверь,
что вся твоя сила там будет равна нулю,
и всё, что ты можешь, шепнуть ей: "Малыш, не верь!
Мы снова прорвёмся – плевать нам на абсолют."
И всё, что осталось – упасть с ней на небеса,
пока ещё есть, куда падать и с кем парить,
ну, сколько там ваших – два дня или два часа? –
неважно: вы – вместе, и можете их прожить.

И пусть она тихо спит на твоём плече,
а там, за окном, зарождается злой рассвет,
и кем-то достроен в срок дорогой ковчег –
вы оба спасётесь друг другом.

А смерти – нет.

Наивный, конечно. Местами хроменький. Но куда более человечный, чем нынешние.
Потому что так должно быть. Только так и должно быть. Только так.
Но почему сейчас я сама не верю своим же словам?

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.12.2013. Мы никто и все
• 28.12.2013. О нравственности и быдле
• 21.12.2013. Все очень грустно
• 15.12.2013. Вопросы и ответы. Из переписки.
• 14.12.2013. Александр Габриэль. Искусство одиночества
• 10.12.2013. Лариса Кириллина
• 06.12.2013. Или что-то не то с метаболизмом, или одно из двух
• 02.12.2013. Названий много, но болезнь на всех одна