Семён Крайтман
я впустил в свои сны
конопатого, злого Бога.
и поэтому ни элегия, ни эклога...
и ни прочая гречка,
а картавый базар-вокзал,
паневежский да гродненский
бездольный мотив осенний.
было, один говорил мне о воскресении.
но суббота была
и я ему отказал.
фаршированный карп
не апостольский символ - просто
фаршированный карп.
вкусно, полезно.. фосфор
улучшает зрение.
из-за стола встаёшь,
пробуешь написать, что-нибудь такое,
чтобы в самом начале-
Улисс, Агамемнон, Троя...
или Рим,
но любая,
написанная тобою
строчка
слепую, детскую прячет ложь.
мокнет суббота.
как ломкие человечки
капли кривляются в лужах.
уже навстречу
субботе с холмов
сходят, дымя, костры.
делать нечего.
звук моей жалкой речи
не от Рима будет приплясывать,
а от печки,
от заслонки её, задвинутой до поры.
***
"в девках сижено- плакано.
замуж хожено - выто."
дождь ли это неровный,
или же ветер нервный...
и ещё этот город,
чужой как глаза семита,
в снежных краях,
в танцах народов нерпы
равнодушно стоящего.
или дело в осенней грязи.
прислонись.
расскажи о любви, о своей печали.
о прочитанной книге,
костре, о тоске, и страсти,
обо всех своих прошлых,
нынешних, обручальных
снах, где цвет облетает
с яблони, вишни, груши....,
за рекою ветер качает пшеничный колос..
прислонись, я буду любить тебя,
буду слушать
наш с тобою,
единственный, одинокий голос.
***
из земли торчат, словно мачты, столбы антенн.
словно мачты канувших бригов, шхун.
Полифем
на западе глаз окровавленный промывает
солёной водою, пеною.
волочась
пО небу,
тучи мокнут,
пространства часть
которое я
твоим именем называю,
носит ту же причёску, ту же камею, ту...
ту же одежду, платье, плечо, неплатье...
заполняет собою прочую пустоту,
истончая мир до границ твоего запястья,
когда прикасаюсь губами к нему.
потому
память о времени, в котором с тобою рядом
был я,
похожа на лопнувшую струну,
на осеннюю дверь, хлопнувшую в парадном.
http://gipatalamus.livejournal.com/
Другие статьи в литературном дневнике:
