А на Марата, как тогда, летают сизые голуби,
Снуют у белых колонн Музея Арктики.
Я вспоминаю о годах, в которых не было холодно,
Когда мечты наши были завёрнуты в фантики.
Гитарой баловалась юность в наше время весёлое,
И узнают меня все на этой улице,
И с рынка пахнет свежей зеленью и маслом подсолнуха,
Но, чтоб увидеть тебя, надо зажмуриться...
(А. Розенбаум)
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.