ПутьСон. Сочится из глаз, сквозь веки, как слеза, кристально чист и невинен. Боль. Затихла в глубине и тихо дёргает за струну, стараясь помедленнее рвать. Мысли. Сиропом, как патока, густо сливаются в реку спутанных нитей. Надежда. Теплится? Нет, сияет, как отблеск мифического солнца в капле, стекающей по стене пещеры. Выбор. Давно сделанный и положенный на полку в архиве чьей-то хозяйственной рукой давно до нашего появления на свет. Свобода. Закрытая на сотни три засовов и заклеенная белой бумажкой с синим штампом, дверь напоминает. Вера. Путь. Любовь. Тонкая тропа по бездонным топям. © Copyright: Евгения Земскова, 2012.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
