8 августа 20 лет спустя

Август, не любимый Богом,
Наступил. Чего-то жду...
Фиолетовой тревогой
Капли скачут на пруду.

Дверь закрыла, дверь открыла.
Кто стучится? Кто идет?
Девять лет его любила,
А теперь - наоборот.

Синеглазых и медовых
Много я еще найду.
Фиолетовой тревогой
Капли скачут на пруду.

Каждый раз восьмого августа я жду с такой же тревогой, как Золушка - боя полночных часов. И непостижимо далеким ощущается тот первый раз в 96 году. И вообще это непостижимо - помнить в мельчайших деталях краски, запахи, цвета, слова и надежды того дня, который так и остался тем самым праздником, меланхоличным и нежным, который всегда со мной. Странно, что вчера за главного героя я поставила свечку в храме Покрова на Нерли. Странно, что я уже девятнадцать лет подряд вспоминаю о нем каждый день. Странно, что последний раз мы виделись десять лет назад. Но это счастье особого сорта, его не все поймут и смогут распробовать.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.08.2016. Пойду еще раз
• 25.08.2016. меланхолия
• 24.08.2016. Каждый проходит через это
• 08.08.2016. 8 августа 20 лет спустя