Мальчишки бежали на речку,
бежали… В дороге – росли,
а после сгорали, как свечки,
на краюшке русской земли,
где порохом воздух напитан,
где реки от крови темны,
где красною нитью прошита
великая доля страны,
где древнее русское поле
питает сердца сыновей,
где ветры по-русски глаголят
о том, чего нету родней –
о солнце, что утром восходит,
о матери, ждущей с войны,
о Родине и о народе…
О том, чему нету цены.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
