Вы простите, друзья боевые, дуру-смерть, что от вас увела. Мы сдадим вам свои позывные. Мы свои вам оставим тела.
И от пули уже не прикроем, и воды не разделим глоток. И уходим невидимым строем мы отсюда лицом на восток.
В этот сумрак чужой и промозглый. По чужой, неживой стороне. С той земли, за которую мёрзли и горели на чёрной броне.
Где разбитые судьбы и танки. Где осеннею птицей звенит над рекою Прощанье славянки. И уходит за нами в зенит...
© Сергей Комлев
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.