Александр Лесь21 февраля 2010 Творец небесный, нас создав однажды... http://www.stihi.ru/2015/07/04/2550 Творец небесный, нас создав однажды, взял самого себя за образец. Но уподобился ему не каждый, а только тот, кто сам в душе творец. Талантливый, непонятый, ранимый, всю жизнь он будто снова создаёт все эти реки, горы и равнины – весь этот мир, в котором он живёт. В душе своей всё это сотворяя, во взлёте и в падении своём, он изгоняет сам себя из Рая! – и хорошо, коль с Евою вдвоём. Хоть я творцом родился – так уж сталось! – и рано приобщился к чудесам, мне Евы почему-то не досталось, и Рай свой – детство! – я покинул сам. А мимо Евы юные сновали и, с яблочком надкушенным в руках, они себе Адамов выбирали на вечный свой дивичий риск и страх. И выбран ими мог я быть едва ли – они искали сильных и простых. Они во мне творца не узнавали, а может, не устраивал он их. Я лишь теперь невыбор их одобрю: моя умна должна быть и добра, и создана по божьему подобью, но главное – из моего ребра! Прозрение всегда приходит поздно: в душе своей, как истинный творец, мир создавая, я и Еву создал. И лишь теперь вот встретил, наконец. Прекрасная таинственная дама, глядишь ты грустно, сердце мне пленя. И как же ты жила с другим Адамом! и как ты обходилась без меня! Приди ж ко мне, моя седая Ева! Ведь мир мой без тебя доселе пуст. В руке твоей плода с Познанья Древа осталось мне лишь на один укус.
26 февраля 2010
Моя любовь http://www.stihi.ru/2015/07/11/5897 Говорят, туда, – с собою – ничего не унесёшь. Это если ты земною жизнью полною живёшь. Помирить мне душу с телом, ты, казалось, создана. На тебя излить хотел я чашу нежности до дна. Нерастраченной любовью переполнен до краев, разделить хотел с тобою изобилие моё... Коль с тобой не разделилось, я его не берегу. Просто так уж получилось, что с другими не могу… Даже если есть на свете где-то копия твоя, если б я её и встретил – ей бы не был нужен я. Я б раздал любовь по капле – просто, чтобы раздарить – только всё отдал пока б я, двести лет пришлось бы жить. Море нежности и ласки, что в душе своей ношу перелить в стихи и сказки по наивности спешу. Я бы расплескал до донца по стихам свою любовь, только, видимо, придётся забирать её с собой! Говорят туда – с собою, ничего не унесёшь… Мне ж назначено судьбою опровергнуть эту ложь.
23 апреля 2010
Роман http://www.stihi.ru/2015/07/07/2962 - Я - мастер, – он сделался суров и вынул из кармана халата совершенно засаленную черную шапочку с вышитой на ней желтым шелком буквой "М". Он надел эту шапочку и показался Ивану в профиль и в фас, чтобы доказать, что он – мастер. – Она своими руками сшила её мне, - таинственно добавил он.
Михаил Булгаков "Мастер и Маргарита".
Когда-нибудь роман откроешь ты как позабытое заданье на дом, когда мир станет крохотно-простым и в нём меня уже не будет рядом.
Он Ад и Небо в тот роман призвал... Но параллелей множество построив, Булгаков свой роман не зря назвал по имени двух любящих героев. Они со мной остались навсегда. Пусть эта книга мне не вся открыта, но главное-то я в ней увидал – как Мастера творила Маргарита. Как против мира целого одна среди людской и адской чертовщины любви своей она была верна, став ведьмой ради близкого мужчины. А чтоб он больше не терзался тем, какой он мастер и мужик какой он, – той шапкою с большою буквой "М" короновала собственной рукою. И пусть так называемый успех, трубя в фанфары, марширует мимо. Ведь гением не надо быть для всех – достаточно быть лучшим для любимой. Я знал, что без любимой нет меня: не быть мне ни творцом, ни мужем зрелым. И рукопись не вынуть из огня, когда она в золе души истлела. Но может я, по-прежнему любя, из той моей загробной жизни новой, Булгакова открою для тебя, как ты открыла мне стихи Тушновой … И сквозь подслеповатости туман, слезящийся под толстыми очками, ты всё же прочитаешь тот роман, что так и не случился между нами. Роман о нескончаемой войне меж сумасшедшим миром – и любовью ты прочитаешь в память обо мне – творце, не коронованном тобою.
27 марта 2010
Видение http://www.stihi.ru/2015/07/14/2340 Что там белеет, в парке на скамье? Роман, что мы с тобой не дочитали? И почему в белёсой пелене теперь так трудно различать детали? Что там белеет, в парке на скамье? На что там снег всё продолжает падать? Что хочет показать тебе и мне подслеповатая старуха-память? Что там белеет, в парке на скамье? Что как попоной белою укрыли снежинки, что в холодной тишине спускаются пушинками из крыльев? Что там белеет в парке на скамье? Что будто белым саваном одето, как тело, не предАнное земле, покинутого музою поэта? © Copyright: Иван Марьин, 2022.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
