Ранено окно моё закатом, я и сам к чему-то приколочен небосводом рыжим и покатым, ожиданьем тишины и ночи.
Всё вокруг вообще крестообразно. Оттого и связь такая с Богом, даже если думаешь о разном, даже если думаешь о многом.
И когда лежишь в своей постели - белой, как крестильная рубаха, то горишь картиной Боттичелли в самом честном пламени монаха.
"Суета сует" в тебе дымится. Хочется сурового покоя. Но целует в мокрые ресницы небо флорентийского покроя.
© Copyright: Из Бургоса, 2018
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.