***
Где встретимся - неважно. Этот мир
настолько мал, что - мимо не сумеем
в сумятице, затеянной людьми
и птицами. И с пьяным Галилеем
завертим ось, закрутим осень; синь
прольется нам, не верящим, но верным,
как будто соком вспыхнет апельсин
в стекле случайной маленькой таверны,
укрывшейся от шума в уголке
викторианской каменной шкатулки
в каком-нибудь швейцарском городке,
в каком-нибудь арбатском переулке.
Ах, как смешно грозит нам этот год
лорнетом старым в капельках печали...
Открою дверь, и музыка войдет
простым дуэтом скрипки и рояля.
Скрипач живет во мне, а пианист
живет в осенней сумрачной капели.
Смотри, уже родился Ференц Лист
и в небе колокольчики вскипели!
Смотри, как я пьянею от строки,
от странной песни, сотворенной нами,
и жду, излучины твоей руки
коснувшись пересохшими губами...
Где встретимся - неважно. И когда -
неважно. Время - пыль на листьях лилий.
Благодарю тебя, моя звезда,
за то, что мы еще не натворили,
за то, что не пытались превозмочь
ни эту боль, ни этот шум площадный.
Благодарю тебя, что эта ночь
прекрасней музыки. И беспощадней.
Андрей_Ширяев
Другие статьи в литературном дневнике:
