Какая стынь на белом свете, боже мой, какая блажь, какой высокий клён. Не ангелы, а редкие прохожие взлетают над заснеженной землёй.
И снег летит — щекочется и дразнится, и не на кого, в общем-то, пенять. И, знаете, какая, к чёрту, разница, что вы не очень любите меня.
И в парке так же холодно и мусорно, и снег летит, и муторно, и не уместна, в самом деле, эта музыка, чудесная, чуть слышимая мне.
08.03.2017
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.