Дмитрий Близнюк. Стрела в траве.
летний вечер… так хорошо дышать,
точно погружаешься на тёплую глубину
и видишь очертания затонувшего мира,
туши подводных чудовищ, мачты мёртвых кораблей,
изломы, детали неизведанного материка.
и скамья – надломленная стрела в чёрной траве;
и лунный свет зелёным жеребёнком
слизывает вкусный мазут с трамвайных рельсов
в свете фонарей:
журчат и переливаются ожерелья огней…
но вот бесшумно рвётся влажная нить тьмы,
и огненные жемчужины ловко соскальзывают
автомобильным светом.
так в мерцающих сумерках террариума
отыскиваешь взглядом притаившуюся ящерицу
или змею, загримированную под ветку.
я дышу глубиной – значит, душа ещё со мной.
есть такая примета
у ловцов за жемчужинами
и поэтов.
я выхожу на веранду в халате
и натыкаюсь на старое кресло-качалку –
мумию из полуистлевшего дерева.
для ковчега все формы памяти хороши,
даже самые нелепые.
когда-то мы дурачились на кресле под ливнем,
раскачивались, задыхались, по-рыбьи раскрыв рты.
и молнии над головой хлопали в железные ладони;
я представлял, что мы на корабле –
накренился посреди свирепого шторма, –
и нас заливают потоки взбесившейся воды…
и вдруг мы опрокинулись,
упали на мокрые плиты под виноградником,
испугались и рассмеялись.
я смотрю вверх и улыбаюсь...
чуть-чуть звёздное небо –
прыщики на широких скулах
молодой африканки...
01.09.2016
Другие статьи в литературном дневнике:
