Брёвна почерневшие. Столбы.
Заросли бурьяна и крапивы.
И трубой краснеет сиротливо
печь в руинах брошенной избы.
Печку, позабывшую огонь,
обступили старые деревья.
А когда-то здесь была деревня,
заливалась, радуясь, гармонь.
Чуть поодаль яблонька. Сады
заросли осотом, молочаем,
а она упрямо не дичает,
наливая спелостью плоды.
Розовую мякоть до краёв
наполняет свежим ароматом,
словно ждёт хозяина,когда-то
бережно растившего её.
Год за годом облетал листвой.
Был хозяин добрым. Спор в работе.
Но однажды окопать весной
не пришёл. И больше не приходит.
«Ну когда же он придет, когда?» -
от плодов тяжёлых стонут ветки.
Ждёт его — а он ушел навеки
к дальним и непознанным садам.
Ждёт. И от бурьяна все тесней.
А хозяин - поседевший, древний,
был последним жителем деревни -
той, осиротевшей вместе с ней.
