It's You, my love, You who are the stranger.
Leonard Cohen
Ты снимаешь браслет и гордо идёшь в ломбард.
Карты укажут дорогу, только достань колоду.
Указателей нет вернее масти гадальных карт:
события к предсказаньям липнут, как пчёлы к мёду.
Этот тёмный дом с входом в любом тупике,
картонные стены, паркет, напевающий танго.
Сердцебиенье входит в крутое пике,
зеркала констатируют - ты чужестранка.
Там время огарком свечи натирает полы.
Феллини кормит червей. Фильм века отснят.
На абрис твоей восковой скулы
ложится прикосновением отсвет -
То синема марает экран
чёрно-белым потоком элитной крови.
При неожиданной встрече ты восклицаешь "стран...",
"...но!" добавляет эхо, умышленно хмуря брови.
Май разбивает жарой вдохновение в паралич,
льнёт темнотой к окну, восхищаясь видом оттуда,
и если май - это вирус, то непременно ВИЧ,
а не какая-нибудь простуда.
В монастырях проходит день открытых дверей,
Боже гостеприимно стоит у входа,
крутя на пальце брелок от медных ключей,
отпирающих клетку, которой имя - Свобода.
И тяжесть связки приятно полнит ладонь;
если потеряно всё, ты тоже почувствуешь это.
Солнце швыряет по окнам белый огонь.
Весна окунается прямо в лето.
